duque del caos

Sos lo que no hay

2011-09-14T16:20:00.000-07:00

Dentro del crepúsculo de ilusiones venideras
la gula de artista se embriaga de mi pensamiento.
Ya añoro las mañanas futuras al lado
de mi padre artista
y hermano misericordioso que
sus palabras mágicas
me donó piadoso.

Hay baches de fracaso
en el condominio de mis frustraciones
y sus fuertes brazos
de la perdición de esos agujeros negros
salvaron mi espíritu bohemio
y esa alma loca que
lleva el pedazo de canto en la boca.

Ha salvado mis flores.
Ha extinguido mi desdicha.
Nos cruza el Atlántico
pero hasta allá volaré presto,
algún día.
Lo dejo ahora, no para siempre,
pero con la magia de haberle conocido.

(a Jota, con aprecio)

La ridiculez al suelo y boca abajo

2011-05-29T05:53:00.000-07:00

Más allá de notar la estupidez más grande de incorporar cascos tipo “cabeza de hormiga” en la moda europea por parte de diseñadores como Yves Saint Laurent o Gucci, traté de encontrar el sentido para definir qué tipo de cosas hace hacer la moda a una modelo anoréxica cuya foto en pasarelas se divulga por todo el mundo. Al poco tiempo empezaron a colarse en el muro fotos de personas acostándose boca abajo de manera tiesa, al parecer. De hecho, la primera foto que vi era de una conocida mía que utilizaba dos sillas cuyos respaldos hacían función de soportes para ambos lados del cuerpo (zona pies y zona tórax). Antes de encontrarle el lado ridículo, pensé que estaba haciendo la simulación de una sesión de hipnotismo donde uno de los números artísticos suele consistir en que el mago deje tiesa como un palo a la persona y a la que después recuesta en cualquier lugar sin romper la tensión del cuerpo.

Sin embargo, al notar figuras iguales en otras fotos de conocidos que iban subiéndose, concluí que todo eso se trataba nada más y nada menos que de un síndrome colectivo provocado por la moda. En este caso el diagnóstico asciende a “síndrome” ya que es más trascendental que un diseño de Gucci pues no vemos por las calles de Buenos Aires o Asunción mujeres con cascos tipo “cabeza de hormiga”. Incluso, este síndrome tiene un nombre y todo: planking.

El fenómeno tardó como 7 años en venir a Paraguay y, como somos pioneros en utilizar lo desechable o lo ya usado por otras sociedades, por supuesto que ya se convierte en una moda en este agujero del vyroreí. Luego de leer varias definiciones en la web de esta absurda tendencia, me quedo con esta: el planking consiste en tumbarse boca a abajo, tieso como una tabla, en lugares peculiares y tomarse fotos para subirlas en Internet.

¿Existiría algo más original y creativo que tumbarse boca abajo en cualquier lugar y ser fotografiado? Podría ser algo así como cantar desafinado en medio de la calle y aturdir a los transeúntes, comerse las uñas del pie en una plaza o tocarse el sexo al lado de un monumento emblemático, los cuales me resultan más desafiantes y, por lo tanto, divertidos que el tomarme una fotografía en poses ridículas y hacer gastar megas de memoria la máquina del receptor que debe procesar estos datos innecesarios. El hecho de copiar esta tendencia implica el serio grado de inferioridad del coeficiente intelectual del individuo no sólo por permitir que éste se identifique con cualquier cosa al punto de copiarlo para hacer lo mismo, sino por no ser capaz de crear algo más innovador y que desplace del mercado virtual a la moda que tiene como idiotas al 90% de los individuos.

Julius, en una mañana linda de domingo; en un ataque de misantropía necesaria.

Oda olímpica

2011-05-24T18:45:00.000-07:00

“Mens sana in corpore sano”
(Décimo Junio Juvenal)

Cual furia labrada en el terreno por Alcmena recogido,
a los celos de Hera dos serpientes accedieron
que la inocente pureza del heroísmo virginal
en la cuna del beato se propusieron a ahorcar.
Mas la bendición divina por la semilla concebida
mataron a estas bestias tras el aire que pronto expulsaron
por las manos inmaduras del ingenuo inmortal
que indolente las despacha cual soldado veterano.

Oh, el dolorido cincel que graba el bronce vital
del destino que mostróse cruel para Heracles,
sella febril una condena acaso inmortal
a la existencia del héroe que rudo aguardará.
Y la gloria del porvenir acaso irreal
vivirá en las cabezas de la Hidra del Lerna;
con rudo estupor él ciñe la espada
y la sangre fulmina un destello triunfal.

Pero la conquista de doce empresas fatales
no justifica el acabamiento de Megara,
que un desafío para el destino del hombre
sería el argumento de la muerte de sus hijos.
Y en honor a las hazañas por él mismo abatidas
funda la tierra máter de la misión homérica al humano
retando la capacidad acaso de límites carnales,
se desprende la pugna de mil dudas a zanjar.

Y en los cimientos de la Olimpia se levantan colosales
las pilastras del templo del rey de los dioses;
Hera y Deméter custodian las diestras
en el terreno de intangible poderío natural.
Pero un historial competitivo se revela
por el sudor hastiado que riega el sedimento
de corpulentos transportes con piedras calizas
que báñanse en las jónicas aguas del Alfiós.

Mas la obra de Fidias que parece invulnerable
tallada en el mármol de supuesto inacabar
lega al destino humano el magno deber
de imitarla perfecta para saldarla invicta.
Pero no hay oro ni marfil que confiéranse a Zeus
en toda la Olimpia de mármol opulenta,
pues la mente del hombre figura en la piedra
que a merced del talento hoy ha de tallarse.

Por la primacía de trescientas jornadas veloces,
el gimnasio de Élide entrena a los áticos
que la sangre auténtica y pura acopian
en sus venas de bronce, hercúleo metal.
Y cuando relumbran la perfección y el heroísmo
del hombre capaz de retar a los dioses,
en el éter un eco vociferando victorias,
diafaniza el azur del empíreo observante.

Si el cuerpo, la mente y el alma impugnan
la fusión poderosa de hiel y ventura,
en la arena turbada y vivaz se atesoran
las huellas de las grebas del valiente titán.
Pero a los pies del templo del soberano se explota
la portentosa aptitud que compite ferviente;
ya la mente pujante resuena la gloria
y, hallando la perfección aguija sapiencia.

Y los nervios de la siniestra del discóbolo lanzan
el platino que refleja los rayos de Apolo
cuyo eterno albor llamando a los hombres,
retará a su brío y les concederá la gloria.
Y la fuerza demostrada por los gladiadores
sacude la arena, ¡ellos insisten revancha!
En el campo el triunfo podría sonarse
por parte del que guarda la magna agudeza.

Ya la antorcha bravea con llamas candentes
ensalzando el furor de la auténtica lucha.
Sano el espíritu y recio el cuerpo
perduran unidos en la esencia humana.
Y el suspiro encendido que vierte el esfuerzo
con ardor desgastando las fuerzas biológicas,
demuestra la potencia del triunfo anhelado
que delega laureles la franca Mnemosina.

Toma el espíritu, Oh, Olimpia, del altivo vigor,
pues la vil ignorancia a tus vasallos se postra;
no hay ménades que opriman la grandeza de Orfeo
y encorvan las rodillas los fieros malvados.
Heracles sonríe mientras vislumbra la arena
que el fracaso de los iletrados mortal engulló;
ahora un bastión se exalta magnánimo
con fuerza amparando la sofía humana.

Urano y Nereo conducen llegados
a Grecia, anfitriona, del espectáculo olímpico.
Se inaugura una competencia de perfil mundial;
ya los pueblos gladiadores sus banderas flamean.
Fogonazos coloridos destellados al cielo
ya alaban a la furia de la gran competencia
y desfilan los atletas que aspiran ganar
la recompensa de las manos del grande Zeus.

Do caen grandes aguas el pueblo se alegra
con júbilo honrando hasta a la América austral;
hoy la bella plata bruñida se encuentra
timbrando el trofeo de la fuerza indo latina.
Mas aquellos que pisan el suelo demiurgo,
glorificando la bandera plácida, justa y libre,
prudentes viajaron por los senderos de Océano
para llegar al metropolitano estadio sagrado.

Y ovaciona el mundo el poderío olímpico,
las musas apadrinan a los hijos de Palas.
La épica narrada por siempre resuene
avalada por la pugna de una justa devoción.
El pentathlon al infinito marche de Olimpia
y divise un lejano colofón universal:
¡Las necias cabezas extintas se encuentren!
¡Al culto lauree un perpetuo galardón!

3er Puesto - Categoría "No profesional" - Premio Cabildo (Poesía) - 2004

Penumbra

2011-05-22T23:22:00.000-07:00

Las nubes parecen un suspiro del alma esfumada
con la tácita mente que mira una tormenta templada.
Buscando un cobijo en los brazos del viento,
vislumbra al horizonte, esclavo del tiempo.

El vacío está remolinando las sobras de la oscura penumbra;
Es siervo en zozobra de la implícita luz que deslumbra
una potente energía débil que no lo abraza
en un sombrío infierno opaco de arduas brasas.

Destierro que descarta un ciego a sus fieles ojos muertos
como un mortal despojado de sus pobres sentimientos
ya postrado y resignado sin dominio a su voluntad,
misericordia clama por su inocente lealtad.

Vivo como un momento nacido entre versos leídos en voz que se eleva,
hijo de ninfa débil, apenada a un romance del amor que no vuela,
el eco se apaga, la sombra se va,
se cierran sus ojos, su vida acaba ya.

Por: Carolina Canese / Julio José Torres
26 de noviembre de 2002

Dieciséis minutos. La paranoia. El beso

2011-05-19T05:55:00.001-07:00

Cuando una luciérnaga se precipitó en la oscuridad el fresco en los yuyales se hizo contundente. La excesiva humedad arrastrada por la brisa me recordó esa leve alergia que exige un estornudo. Habíamos ido con mi interesante y aún no besada amiga a recorrer calles y, en medio de la insoportable levedad de la conversación, nacieron las reflexiones que no dejan en paz a algunos locos. Sí. Demasiada reflexión vuelve locos a los aparentemente normales. Ella estaba dispuesta a aceptar el desafío de que las reflexiones profundas pueden ser controladas por uno para evitar que surjan divagaciones y pedos mentales. Si los principios y las propiedades del ser nunca han sido capaces de definir este tipo de fenómenos de aquél en cuanto a tal, como viles metafísicos nos moriremos de hambre. Entonces, sólo nos queda optar por el camino de la fluidez y dejar que todo termine según el curso que se haya tomado. Cualquier reflexión es inconclusa siendo que ninguna es franca y contundente. Muchos prefieren optar sólo por investigar la capacidad de cavilar que tiene la mente o buscar una respuesta a alguna duda. Definitivamente eso da lugar a reflexiones y es más natural que tratar de investigar la capacidad de cavilar de la mente, como lo hacen los sofistas de la nueva generación que pretenden apabullar a uno con pseudo-divagaciones.

Tengo diecisiete años. Camino con una interesante mujer lo cual me resulta más fructuoso que jugar videojuegos con los perros. En los videojuegos todo es predecible: una jugada, una caída y hasta los trucos. Todo es imaginable y definido siendo que hasta el final del juego también lo es. Es por eso que desperdiciar energía en videojuegos durante la noche es un pecado que no da lugar a experimentar la fluidez de las reflexiones que podría brotar en una caminata con una interesante y aún no besada amiga. Esta noche, como otras noches y como toda reflexión, es indefinida. Me cansa planificar lo que haré en los próximos minutos o en las próximas horas. Si el futuro es incierto, ¿el presente también lo es? Observo un momento la mirada de mi acompañante para luego detenerme en esos labios tan pálidos y pienso en el riesgo. El riesgo de recibir un regaño o una bofetada si oso besarla. Demasiada espontaneidad les molesta a todos los humanos. Si todos fuéramos espontáneos recibiríamos sin ningún temor cualquier sorpresa. Por ejemplo la caricia de una persona mayor, la puñalada de algún delincuente, un baldazo de pintura y hasta la bocina de un autobús. Ser espontáneos no es ser estoicos sino es ser más neutros de lo normal. Pero existen los riesgos. Al menos en mí que todavía no obedezco a la idea de que el futuro es incierto. El riesgo implica futuro pues indica la posibilidad de que ocurra algo y, para colmo, malo. Si intento centrarme en la espontaneidad de mi actuar y ser un impulsivo, el riesgo sería, como en toda persona impulsiva, un mero y vano prejuicio.

Sus cabellos ondulan en el aire. Son los mismos que aquellos que ondulaban en el aire de un veinticuatro de septiembre. Parecían bañarse en las aguas transparentes de cualquier río paraguayo que haya permanecido limpio durante las primeras décadas del siglo veinte, época en que se fabricaba poco plástico y casi todo residuo era biodegradable. Pero no. Me refiero a los limpios ríos de antaño. No imagino ríos extranjeros cuyas fotos para publicidad turística se retocan hoy para la Internet. Tampoco ella es un retoque fotográfico. Tiene los cabellos negros y contrastan con esa transparencia en el protóxido de hidrógeno que cubre la arena blanca de nuestro suelo. No sé qué pensará de mis cabellos. Probablemente nada. Lo que me interesaría saber es que pensaría de mi boca. Es consecuente conmigo en todo y aún nunca nos hemos besado. Quizás no le guste. No, no es tomar a la ligera una relación amistosa heterosexual. Si fuera así, todos besaríamos a las amigas con las que más cosas compartimos. Ella es tan especial que la deseo. En momentos como este es que uno se encuentra entre el saltar a la piscina o bailar un rato en el trampolín. Me detengo en esos casos. En este momento, sería lo mejor bailar en el trampolín y, por lo tanto, seguiré reflexionando al respecto y en el riesgo que corro de recibir una cachetada de las que se ven en novelas mexicanas cuando uno pretende besar a la doncella.

-- Compraré cigarrillos – dijo y se detuvo en el kiosco.

El despensero aprobó el pedido con una sonrisa fingida y picaronamente estúpida. Nunca vio los resultados luego de verme siempre acompañarla a su casa entonces sólo le queda burlarse de los infortunados. En medio de la cachaca y la cumbia que retumba en la cuadra me siento un infortunado porque todavía no la tomo de las manos con una para con la otra sostener el trofeo de novio triunfante y exigir la pleitesía de los flojos y de los acomplejados. Me resigno. No soy más que un flojo y acomplejado. Me hago la idea de que, posiblemente, el intentar tomarla de la mano no reciba como respuesta una cachetada, sino un pequeño gesto de molestia. En cambio el beso sería mucho más riesgoso. Me detengo en la posibilidad de que nada de esto ocurra y, simplemente, todo esto se trate de una especie de alucinación con énfasis en el qué ocurriría si acontece tal cosa.

Ella retiró la cajetilla y el cambio y nos alejamos del lugar. Nuestras miradas volvían a engullirse el camino de tierra. De repente hay silencio. Un corto pero largo silencio. Desconozco la posibilidad de que otras reflexiones como esta puedan hablarse dando lugar a una conversación. Pero a veces, en medio de todo el silencio, brota una molestia. Al igual que ahora. Es como si toda esa nada tenga que desaparecer y surja el algo, pero después. Y es ahí que, como arte de magia y espontáneamente, brotan las palabras dejando de lado la imposibilidad de seguir hablando. Intercambiamos palabras fútiles, triviales, comunes. Probablemente demos lugar al intercambio de ideas pero admito que en este preciso momento había una tensión en ella. Tardé en comprender que había algo pendiente y no sabía qué era. Se apuraba en terminar una frase. Dominaba la conversación. Apenas terminaba yo de hablar y, sin que haya ningún silencio de corchea siquiera, ella me respondía. Sí, dominaba la conversación. No había holgura en la misma. Me recordaba ya a los videojuegos. Todo era predecible y definido en este momento, la conversación continuaría hasta que nos cansemos. Su mirada se pierde un momento, se vuelve transparente. Puedo ver los tubos fluorescentes de las casas a través de esos ojos enormes. Ya he olvidado el vacío en los ojos aunque eso implica un estado de neutralidad absoluta. Debería alegrarme pero el pensar en que hay algo pendiente me intriga un poco. Su vacío puede deberse a eso. Es el momento adecuado para hacer sonar los dedos de mis manos. Lo hago cuando, ligeramente, los nervios se apoderan de mí. Y ver a mi costado la casa en construcción que crece cada vez más en la esquina me demuestra que ya estamos a noventa metros de su casa.

Sus padres son conservadores. Ella ha luchado en demasía por tener más espacio personal en su vida cotidiana. El pedir permiso y solicitar la recepción de amigos en la casa fueron disminuyendo. La hija estaba grande y, si los valores fueron inculcados, sólo queda a los padres confiar en ellos y en que el hijo o la hija no irán a meter la pata por ahí. No, no he podido lograr sacarla de la casa. Se trata de una amistad extraña en la que una madre con prejuicios y chapada a la antigua mete su cuchara y revuelve la sopa dejando salpicones por doquier. Acompañarla a su casa es un acto imprudente, peor si me quedo con ella largo rato. Es de noche. Los viejos no conocen lo que puede haber entre un hombre y una mujer que son amigos simplemente. Pienso. Amigos. ¡Se supone que no es ese mi propósito! Amigos. Debo besarla cuanto antes, ¡pero no puedo! O, ¿no debo? Peor ahora que los nervios la están consumiendo obligándola a acelerar los pasos. Ser novio, o no ser. Es lo mismo que decir ser novio o ser amigo. Pero besarla no debo. No. Y me angustia la posibilidad de que ocurra lo peor. Sí, la bofetada, claro. Es eso lo que me hace temerla. Miro sus manos y en sus dedos tiene dos anillos con puntas que pueden enterrarse en mi piel y dejarme el estigma de una osadía. Maldición. El corazón está acelerado y ya llegamos a su casa.

-- Entrá un rato. – dijo mientras destrancaba el portón.

¡Lo sabía! ¡Mierda! No quiere nada. Sólo que me quede un rato con ella y luego adiós. Hasta mañana. Debo comenzar a olvidar el propósito que me ha forzado siempre a estar con ella. Sí. Olvidarlo todo. Olvidar que me gusta. Olvidar las reflexiones. Olvidar las filosofadas. Dejar de creer que todo ello me llevará de la mano al afrodisíaco tabernáculo del beso. Aunque será mejor que entre en su casa un rato, trataré de apurarlo todo. Sería de mal gusto negarme a entrar ahora, despedirme y dejar claro que me enojé para que se dé por enterada de que yo, había sido, quería algo y ella, había sido, hacía la vista gorda. No se me ocurre ya nada. Ahora la palmera del jardín del frente me acosa y las murallas crecen hacia el cielo dispuestas a derrumbarse sobre mí para asegurar así mi perdición en la detestable vergüenza del rechazo. Doy pasos. Dejaré de mirar a mis costados. No pasará nada más. De ahora en más me quedaré con la mente in albis mientras me sirve jugo de manzana o mientras pone el disco de Pink Floyd que tanto nos gusta. La casa está oscura hasta que enciende el velador. La tenue luz de la sala brinda un tranquilo ambiente que invita a la intimidad. ¿Qué es lo que quiere? Ese andar no es tan peculiar. El jugo. Va a traer jugo. Sí. Yendo a la cocina desaparece en la apacible oscuridad del pasillo donde su abuelo, hace cuatro años, había caído al suelo al punto de recibir un paro respiratorio. Hay silencio. Parece que no hay nadie más en la casa. Quizás el fantasma de su abuelo pero no molesta y tampoco manipula los objetos. Son las diez y veinticinco de la noche. Un poco más y la angustia me consume al límite. No sé con qué cara vendrá de la cocina. Con cara de apurar también la situación o con cara de ‘hagamos lo que quieras, amigo que me acosa con la mirada y no sé lo que quiere.’ Recordando al futuro y la indeterminada existencia del mismo, ¿acaso no estoy prejuzgando demasiado una situación? Realmente entiendo que, al llegar a su casa, sólo se limitó a invitarme a entrar. Pero eso no implica que todo haya terminado ahí. No sé lo que puede tener en la cabeza una persona, mucho menos si es una mujer. Lo digo porque soy hombre y sé cómo pensamos los hombres pero saberlo de una mujer es casi imposible. Son tan inseguras. Algunas culpan a su período, otras a la doble personalidad que un estudio británico ha atribuido justamente a su inestabilidad debido a la vida cargada de obstáculos como las injusticias machistas que, por supuesto, las hacen vulnerables. En parte, los hombres tenemos la culpa y la historia puede hablarnos de ello. Pienso que yo doy vueltas con esto del estúpido beso ya que sería violar una autonomía física ajena, sobre todo femenina. Es todo un círculo machista esto del cortejo, un mero teatro en que el hombre sale beneficiado siempre. Según la tradición, el hombre debe galantear a una mujer para abrirles las piernas, llevarlas al altar, abrirles las piernas otra vez y, finalmente, terminar engañándolas. Lo triste es que, después, volverá a abrirles las piernas. La mayoría de los hombres buscan infinitas satisfacciones. Pero si eso lo hace una mujer, seguramente podrá cantar la habanera de la Carmen. Yo, particularmente, tengo interés sólo en mi interesante y aún no besada amiga. ¡Mierda! Otra vez recuerdo que tengo ganas de besarla. Ahí vuelve con el jugo de manzana y se dirige al sofá donde estoy sentado. No pone música. ¿Por qué hay tanto silencio como si se tratara de una película romántica francesa? Esos labios pálidos, esa boca, esa piel de terciopelo y ese cráneo que guarda un cerebro cargado de ideas místicas me recuerdan el valor que se merece para mí esta extraña criatura.

-- Te traigo jugo. ¿Por qué no hablás? – dijo.

Sarcástica. No sé qué se trae en mente. Quizás no se dé cuenta de nada y actúe naturalmente mientras yo me estoy corroyendo de ansias. ¿Por qué me invitó a pasar? No lo sé. Es todo normal. Sólo querrá conversar, hablarme de su ex novio o de Castaneda.

-- No sé qué decir nomás. – respondí.

No quiero decir nada. Sólo besarla para precipitarme en su ser y sentirla un poco más. Pero, ¡la cachetada! ¡El disgusto! ¡El rechazo! Es mi maldito ego. El ego… El ego…

-- Bueno, pero no te quedes tan callado. – pausa. Deja el vaso sobre la mesa -- ¿te gusta el color negro?

La razón me está abandonando. Descartes deja de existir en el rincón teórico de mi cabeza. Ese bastardo pretendía que hemos nacido sin cerebros para obligarnos a pensar y comenzar a existir. No existo entonces. No existo.

-- Sí, pero prefiero el marrón. – respondí enseguida -- Me recuerda a la historia por los pergaminos y el color que toman los libros impresos en los mil ochocientos. Además de la madera de los barcos piratas y del color de las armaduras que toman ese color cuando se oxidan.

Y el color de sus ojos que tienen tanto vacío. Todo sigue calmo y yo permanezco sin saber a dónde iré a parar después de esta hazaña que no parece tener desenlace. Vehementemente volvieron las ideas de la posibilidad de besarla. Ella no es muy agresiva pero la sorpresa de un indeseado beso la tornaría una valkiria y me acuchillará con su flexible puño una bofetada.

-- La historia es pasado y prefiero el presente. – concluyó.

No sé adónde quiere llegar con la conversación. Seguramente quiere jugar a la bruja de los colores y burlarse de mi decadente estado anímico. Necesito un ansiolítico y masturbarme aquí no puedo.

-- ¿El presente es de color negro?

Sonríe. Está calmada dispuesta a continuar con la conversación. A responderme rápidamente sin dar lugar a dudas.

-- Sí. El color negro no emite luz alguna. En cambio, cualquier otro color de cualquier otra gama, sí. El color negro es la oscuridad y, en la oscuridad, nada que no se vea tiene valor. El presente es oscuro, nada está definido porque en eso está nuestro trabajo. Nosotros hacemos el presente, lo definimos, lo vislumbramos. ¿Entendés?

Claro que entiendo pero me quedo corto al pensar en el marrón, en la historia, en los barcos y en sus ojos. Pensar en el marrón también da lugar a cosas más obscenas pero no soy obsceno. Sólo quiero besarla y desconozco su posible reacción. Desconocer su reacción me quita el valor de darle un beso en la boca. Son las diez y media de la noche y parece no haber ocurrido nada aún. Nada. Esa música del reloj sería ridícula en estos momentos de incertidumbre. Cantarla sería prolongar el momento post-cachetada. Debe ser tan dolorosa. Vuelvo a tratar de imaginar qué ocurriría si la beso de repente. Ella se apartará y, para terminar, me insultará con una cachetada. La cachetada. La bofetada. El saplé. El tongo. Esa femenina violencia aparece en mi cabeza cada segundo y, quitándome la lengua, se burla de mí. Vamos. El dolor durará unos segundos. No puedo ser tan débil y llorar por una bofetada. He recibido puños y nunca he llorado. Quizá sea humillante el rechazo que arrastra una cachetada femenina como respuesta a un masculino beso repentino. Me hará sentir un violador de su boca pero la vida está tan cargada de violencia. No importa. Al menos sabré qué puede ocurrir. Pero, hay otra posibilidad. Sí. Hay una posibilidad aunque la humillación sería lenta y progresiva. ¿Si le pido permiso? El “no” sería desgarrador. Más que tajante y violento. No tan doloroso como una cachetada a pesar de que llevará tiempo volver a la normalidad. Todas mis intenciones se fundirían y quedarán sumidas al olvido. Perdurará una señal en nuestra amistad, una marca que indicará que hubo una vil pretensión de mi parte para con ella. Pero el acercarme a ella bruscamente y besarla será más trabajo que abrir mi boca y pedir, primero, permiso para besarla. En ese impulso se gasta mucha energía. Es difícil pensar en qué pasaría. Piense lo que piense, nunca será cierto mientras no se cumpla. Es decir, todo lo que uno piense que ocurrirá es un vano prejuicio. El futuro no existe, definitivamente. Ahora aparece Heráclito en mi cabeza. Sí, todo fluye, todo cambia. ¡Eso! Recibir un no como respuesta da igual. Todo cambiará después. Lo demás no importa. Me humillaré ante su rechazo y me iré de su casa con el rabo entre las piernas. Por lo menos me quitaré el peso de encima y aseguraré mi futuro como errante fracasado. Son las diez y treintaitrés minutos. Minutos de incertidumbre, reconozco, y de cobardía. Este estado es culpa mía porque dejo que todo tarde y sigo repitiendo mis fantasías de lance en lance. Estoy harto de todo esto y será mejor terminar con esta alucinación.

-- Sí, entiendo. – respondo volviendo en mí. Hay un silencio corto. No pienso más que en el propósito de solicitar su permiso para darle un beso. En lanzarme al vacío de lo que ocurrirá después. Primero transitar con mi mirada sobre su fisonomía, detenerme en su oreja, luego en los pómulos hasta preguntarle por fin: -- ¿puedo darte un beso?

Ella se acomodó y respondió enseguida:

-- Pero rápido, antes de que vengan mis padres.

***

(2da mención - Concurso de Cuentos del Club Centenario 2008)

Tres finales

2011-05-19T05:35:00.000-07:00

Entró abruptamente. No sabía qué hacer. El solitario reloj agredía al silencio con su sutil tintineo mientras el centelleo de la luz del sol delataba al delicado piso de madera. El polvo lo hizo estornudar un momento. Cogió el libro y lo sostuvo entre sus manos. Esperó. Le costó decidir si es conveniente o no quedarse en la capilla para conversar con una feligresa que no tiene aún definidos sus sentimientos hacia él. Estaba entre la espada y la pared porque la deseaba y ya estaba cansado de rezar a pedazos de abenuces tallados en forma humana todos los días. Diez años de servicio a algo que hasta ahora no le había devuelto la libertad resultó ser un sacrificio vano que le ha zarandeado la conciencia todas las noches. Sabía que la libertad le llevaría a la felicidad. Pero le fue arrebatada. Sus dientes rechinaban cuando la sinfónica tocaba en el teatro y no podía ir. Un nudo en la garganta le impedía emitir sonido alguno cuando leía las misivas que su amada le enviaba a través del capataz y en las que le expresaba su deseo de estar con él. Pero él no podía porque tenía que quedarse. Porque tenía que preparar la misa. Tenía que rezar. Tenía que jurar devoción todos los días sin mirar al costado.

Soplaba el viento y dejaba que las persianas podridas se golpearan por las paredes de adobe de su humilde morada. Aparece en su mente la mujer. La odia y la desea. Quitó poco provecho a los casuales encuentros. Esas joyas han de valer mucho. Se tapa la herida un instante. El alcohol se había acabado. Impaciente, hurga en el pobre cajón de medicamentos y no encuentra absolutamente nada. Inconscientemente dirige su mirada en el espacio que ocupa la botella de aguardiente. La toma y derrama su contenido sobre la infección. Seguidamente, el terrible ardor calma al dolor. Después bebe un sorbo. Deduce que en vano quiso pelear, minutos antes, con el sirviente de la matrona doncella. Eso le había costado una dolorosa cortadura en la pierna y tuvo que huir enseguida. Una vez en la casa, habiéndose arrojado sobre el montículo de ropas mugrientas, se dispuso a curar la ya desinfectada herida. Reflexiona. Si robara al menos una joya podría viajar al campo donde comenzaría a vivir. El dinero será suficiente para alquilar una pensión mientras busque trabajo en alguna hacienda como limpiador. Ha pasado hambre. Su amante, enceguecida quizá por otro amor, olvidó que tenía necesidades y que ya no comía. Estaba acabado. Su padre no volvía y en la ciudad no conseguía trabajo para poder comer. ¿Quién será el otro? Quizás otro rufián presumido y rico. No importa. Sabe que ella va a la capilla de la iglesia todos los días a las nueve de la mañana y, como toma un camino poco habitado, podrá aprehenderla.

No recordaba dónde dejó su abanico. El perfume que le regaló el difunto hace trece años se encuentra expandido en el pasillo de la lujosa casa. Prometió utilizarlo para un compromiso especial. Ahora, el aroma juega pícaramente con los detalles neobarrocos de la techumbre que invita a uno a la elevación. Camina. Se pierde en los rincones de la casa para remover los baúles y los armarios viejos. Sus tacones, golpeando las baldosas a medida que camina, emiten un sonido agudo y hueco. Se detiene en el pasillo. Mira a su costado el ventanal a través del cual se divisan las calles que la conducirán a destino. No sabe qué le va a decir. Está ansiosa. Ya se alejó del joven que la venía follando durante los dos últimos años. Probablemente, éste quería su dinero y robarle joyas para apostar en las jugadas. Pero sus necesidades sexuales las satisfacía el susodicho, hijo de un amigo pobre muy querido, porque estaba harta de esperar que aparezca una oportunidad para hacerlo con su verdadero amor, un sacerdote de su misma edad que está lleno de vida y al que deseaba dar el sí para que éste abandone de una vez a los santos y al triste silencio del amparo divino. Pero el otro, aquel joven, era una aventura que le garantizaba que era una doncella todavía. El sacerdote no. Pero lo amaba igual, con sotana y todo. Le gustaba imaginar su cuerpo viril debajo de todo ese ropaje.

Tenía treintaicinco años cuando la conoció. Fue en el quinto día de haber comenzado su labor en la ciudad. Cada vez que estaba solo recordaba el sabor de sus pechos blancos y de su exquisito cuello de cisne. Es entonces que el Credo se veía interrumpido debido a una atrevida erección y el pecado florecía castamente desde sus entrañas. La ama. Ha esperado tanto un momento crucial como el día en que decidan su futuro. Si bien, el futuro no existe, se trata realmente de una suposición. Si están juntos y se respetan mutuamente se supone que el futuro será feliz. Imagina una cabaña en el campo, lejos del ruido de la ciudad y de los hombres con sombrero que saludan al pasar con sus carretas. A veces, estando encerrado como de costumbre, mira con odio a la espesa arquitectura que le rodea, a esas arrogantes cruces estáticas y a esos reclinatorios que le recuerdan tanto a la milicia y a la subordinación. Huirá con ella. Por fin la tendrá todos los días entre sus brazos. A pesar de ser ella tan independiente, sabe que su futuro está asegurado una vez que obtenga su libertad. Vendrá en unos instantes. ¿Vestirá de gris? ¿Vestirá de azul? Sólo Dios sabe y él también pronto lo sabrá. Si ella no viene, la respuesta sería contundente. Todo estaría perdido para él. Pero aguarda. Las ansias le carcomen los ojos y una sonrisa se dibuja levemente en su rostro.

Faltan cinco para las nueve. Agarra un cuchillo y, saliendo con pasos rápidos, deja cerrar la puerta con un golpe que asustó al roñoso gato. La furia se engalana en su mirada. Camina rengo pero el dolor de su pierna cesará luego de vengarse. Viajará después. Trabajará en una hacienda. Bañará a los caballos y limpiará las malezas. El único pasaje es el dinero necesario para llevar a cabo el cumplimiento de sus deseos. Se deshará de su oscuro pasado y volverá a comenzar. Las piedras de la calzada parecen temer a sus pasos que lo hacen avanzar. La siente cerca. Conoce el camino que toma para ir a la iglesia. La alcanzará. Está seguro. Está concentrado. Los escrúpulos han huido. Observa a las damiselas que lucen sus vestidos acompañadas de hombres relamidos o perritos peludos. Algunas, despreciando sus harapos, lo miran. Otras no. Una gota de sudor en su frente es el aval de que todo volverá a comenzar. Entra en un callejón y, finalmente, la observa desde lejos. Ríe por dentro. Su estómago se remueve un instante. Parece bailar una polca. Se arma de valor. La calle está casi desierta. Acelera sus pasos.

Decidió ir caminando. Ignoró el abanico. No importaba nada más. Sus ojos se devoran la perspectiva del paisaje a medida que avanza afanosa. Los árboles de las calles la están saludando con alegre cortesía. Mira atrás, observa el aparatoso lujo de su casa y piensa que lo dejaría todo con tal de estar con él. Mudará lo necesario al campo, a la añorada cabaña solitaria para compartir momentos felices por el resto de sus días. Imagina sus jadeos corrompiendo al alba luego de un coito perpetuo. Adora esos momentos. Ni siquiera pensó en el joven de cuyos encantos había logrado escapar luego de numerosos rechazos en los últimos meses. Al muchacho el padre lo mantiene. Y ella también pero indirectamente a través del padre, que es su amigo. Pero ya no desea saber siquiera qué habrá ocurrido con esos dos infelices. El propósito ahora es sólo uno: encontrarse con su amado para declararse amor eterno. Planificarán el viaje al campo y cómo celebrarán la libertad que, envolviéndoles con su manto esplendente, les asegurará la felicidad. El pipío de los pajarillos, el sonido del viento y el olor de la llovizna la sumen en una nostalgia que la emociona un poco. Todo está asegurado. No sabe cómo le va a decir pero se lo dirá todo. Le besará un momento y le abrazará con fuerza. Sabe que él también lo dejará todo por ella.

Ella solía estar más temprano. Han pasado varios minutos y aún no ha llegado. Probablemente se despertó con una inoportuna vacilación. Pensó que, quizás, dude de su apasionado amor. Está perdido. Observa cómo las cruces se elevan sobre él e intentan doblegarlo, casi burlándose de su debilidad, fruto del encadenamiento a la labor religiosa. Llora. En vano ha esperado la silueta de su amada que antes entraba por la puerta más pequeña mientras sus pasos se oían suavemente en el recinto. Quizás la busque. El silencio de su labor lo aturde. Se harta. Llora. Ella le abandonó. Renunciará al día siguiente y viajará lejos acompañado de su soledad.

El rechazo. La indiferencia. El rencor. Tres verdades se conjugan para impartir su venganza y su deseo de superación. Se aproximó a ella. El collar colgaba de su hermoso cuello y los pendientes chinchineaban desde sus orejas llamándolo. Debía deshacerse de esa figura divina que lo distrae para arrebatarle su futuro. Su futuro está en esas joyas. Serán suyas. Ahora. Entonces hizo lo que debía con mente fría y tuvo la oportunidad de despojarla rudamente de sus joyas. Las personas en la calle están lejos, observando a punto de alarmarse. Pero él logra correr a pesar de la pierna herida. Y escapó a su futuro.

Sonríe. Quiere gritar a todo el mundo que hará libre a su ser más amado. No desea recordar nada. Tiene la mente en blanco. No hay tiempo para pensar en nada. Sólo de encontrarse con él. Camina apresuradamente. Casi nadie hay en la calle. Intenta cavilar un poco. El amor vendrá pronto a llevarla de la mano al altar de la felicidad. Sólo sabe que cosas mejores pudieron haber ocurrido toda vez que un cuchillo no haya atravesado su pescuezo.

Cabernet Sauvignon

2011-05-12T11:57:00.000-07:00

La tenue luz que se desintegraba en pequeñas partículas de polvo se perdía en la claridad amarillenta de la página veinticinco del libro que hablaba de un viejo y su montaña. El murmullo en la taberna era suave y hacía cosquillas al oído que empujaba a uno a la distracción, fenómeno que me impedía ignorar al humo del café negro que, ascendiendo al vacío del espacio, luchaba contra la luz para poseerla de una vez. Parecían llamar mi atención pero insistía en ignorarlos porque me interesaba la idea de una vaca multicolor.

Hasta que cerré el libro.

Ese día se había vuelto un saco de revoltijos. Consumido por la rutina, apunté el cañón de mi orgullo al palacio de mis quimeras para hacerlo pedazos. Una secretaria loca, habiéndome intoxicado con su veneno auditivo por la mañana, remató por el matasellos que no fue impreso correctamente. Aún así, evité que trastornara a los demás compañeros con esa pasta de Mussolini que la llevé al pasillo del fondo y le prometí un paseo por la plaza el viernes por la tarde. Mi realidad era esa. El palacio de mis quimeras igual se ensalzaba más allá de las nubes del pensamiento. El culo firme de la secretaria y los gravitantes senos de mi esposa se entremezclaban y formaban una figura parecida al distorsionado cuerpo de Gala en el lienzo de Dalí. Mi realidad era otra.

- ¡Betún! ¡Betún! – ofreció la voz apagada que sobresalía apenas del suave barullo entre las mesas.

No me detuve en el chico harapiento que, ofreciendo el trapo, miraba con frustración el carcomido zapato de algún cliente posado en la mesada. Me detuve en un perfume, en la cabellera ondulada de color levemente negro que se desmayaba sobre el gris lóbrego de un saco antiguo. Me daba la espalda con vehemente y femenina serenidad. Encarnaba las ocultas delicias de Afrodita que me sumieron en un estado de deleite por un instante que parecieron hasta enfriar el café cuyo humo ya había desaparecido misteriosamente. Esa esencia apenas rememorada parecía estar ahí, pero nutría mis confusiones alimentadas por la rutina y los recuerdos del trabajo.

Han pasado tantos años que en la triste agonía del romance el abandono se apoderó de mí. Ahora, los recuerdos fracasados se unían al perfume fantástico expandido en aquel recinto caluroso preparado exclusivamente para el deleite de mi olfato. Las cosas se aclaraban a regañadientes y en la taberna parecía prepararse la mejor sensación de mi ajetreado día.

Era ella.

- ¿Sabe bien? – le dije mientras me acomodaba a su lado sin detenerme en ningún momento en su pálido rostro.

- Cabernet Sauvignon – dijo y arrimó la copa a su boca.

El acaso mortal silencio cortó la conexión en el momento en que el reloj marcó las cinco de la tarde. Reconocí esa tez pálida que daba a uno la sensación de que se trata de una maravillosa pieza de porcelana. El vino estaba ahí, en la mesada, devastado por la frialdad de la que lo saboreaba. Era ella. Me encontraba en el mismo estado mental de la última vez que nos vimos. Giró apenas la cabeza y pareció reconocerme que volvió a encogerse colocando esa coraza que la hacía inmune a la necesidad de saber quién era yo. Pero no se resistió y volvió a girar la cabeza. Sí. Buscaba la cicatriz en mis sienes. Aquella cicatriz que tanto la gustaba. Paseó la mirada por unos segundos sin perder el punto que la cicatriz ocupaba en el plano que observaba curiosamente. Yo sólo miraba mis manos y a la hormiga que se paseaba entre las grietas de la vieja madera que descansaba en la mesada. Ya no me importó mirarla.

Cuando uno piensa mucho en las casualidades es difícil conocer el porqué. Si es mejor pensar, pues, en causalidades, culparíamos al universo de la vehemente insistencia de los sucesos que, con elevado misterio, se presentan a uno. Pues bien, ignoro por completo que haberla encontrado fuera un propósito mío. Conmigo cayó la tarde en un fracaso de querer acercarme una vez más. Ella me reconoció, lo sé. Pero salí de ahí como quien huye despavorido en sus adentros. Y, de nuevo, me he vuelto un consumista de las calles agrietadas por la edad. Vagando como esos ancianos que esperan a la muerte espero yo que el azar me lleve a casa para que toda esa gesta del día muera en un orgasmo con mi mujer, en el griterío de los chicos o en el insistente ladrido del perro.

Tardé en volver a casa. Los añejos ladrillos de la calzada se posicionaban en fila para sostener mis pasos torpes. El sonido de los arbustos se conjugaban en una melodía que daba fondo a mi triste andar y el fracaso de lo que supuse, por momentos, una cita casual, me carcomía los ojos que se empañaban de vez en cuando. Una caricia no bastaría para olvidar. Ni la caricia de mi mujer que me espera en casa para follar mientras los chicos, cansados, duermen como querubines en sus almohadas que son nubes frescas con olor a espuma y algodón.

Y pensar que, si nunca me casara, estos seres jamás existirían.

El inevitable apego al pasado es lo que nos lleva a comparar las situaciones del presente con las que ya pasaron porque nacimos frustrados. Quizás sea esa nuestra consigna. Y mantenemos esas frustraciones como si nuestras almas fueran refrigeradores de sentimientos, temperamentos y experiencias -aunque frustradas- hasta que, como reverendos masoquistas, los descongelamos ventilando ese vaho de melancolías y resentimientos. La sociedad vil en la que estamos insertados como piezas de ajedrez con las que el destino y el pasado juegan con ganas nos retribuye poco por hacerla el centro de las preocupaciones de los apáticos. Sin embargo, la sociedad y sus medios de comunicación, destruyéndolo todo a su paso, colocan a uno en la cara su triste pasado del que, supuestamente, el presente es una consecuencia. Somos tan víctimas del pasado como del presente, entonces. Y me resultaría más reconfortable distraerme por lo que existe hoy a pesar de ser víctima.

No más frustraciones. No más rencor al pasado. Ya no. Mi epitafio alegará por la eternidad que el encuentro que se dio hoy, veinte de marzo de mil novecientos cuarenta y dos, no ha sido más que una casualidad de la que son víctimas los paranoicos. Es que ella me ha ignorado. Me ha esquivado. Lo pasado ella lo pisó y ahora yo piso lo pisado por ella en medio de un incontrolable auto-flagelo que sacerdote alguno ha soportado jamás. Gracias a ello llegué a trascender lo físico y el sentimiento del amor malogrado que me carcomía en debilidades tan naturales como el coito y la desdicha se esfumará sin dejar rastros. Para siempre. Era lo que quería saber. Era todo. Hasta hace poco la vi de lejos, de cerca pero nunca la tuve tan pegada a mí como esta tarde, en la taberna de Alberto. La oportunidad de concretar una reconciliación tan deseada años atrás fue desechada para siempre.

Pero ya no me importa nada.

En casa, antes de ir a la cama donde mi esposa me espera con el inocente semblante que la hace víctima de cualquier situación, preparé una taza de té. Los niños ya dormían. Apenas se escuchaba el respiro del perro durmiendo en la puerta. El sonido se sorteaba entre las rendijas de la puerta por la que se posaba tan inofensivo. La plácida noche me transportaba al olvido de todo y arrastraba un confort inolvidable. Ya todo ha pasado por fin. Caminando en la cocina, ubicaba las tazas y, habiendo echado el agua a hervir, mi mente se arremolinaba en una insostenible tranquilidad. Respiraba hondo, tan hondo que morían las ansias y la tensión de la tarde cada vez más. Todo era plácido. A través de la cerradura de la puerta de mi habitación, la cálida luz iluminaba el espacio oscuro.

Al rato, vi a través de la ventana una mujer con saco que se paró delante de la casa por unos minutos, con una botella de vino en la mano derecha, para luego irse y perderse en la oscuridad tendida por los árboles de la cuadra. En trance al olvido de lo que creía pasado para mí, lo aparentemente vencido por mi orgullo floreció de nuevo.
Esa misma noche, en la cama con mi mujer, fui el hombre más impotente del mundo.

(Mención de honor del Premio "Jorge Ritter" 2009)

Mágico momento reprimido inoscentemente

2010-09-14T18:54:00.000-07:00

(para Adri)

Se fusionaron nuestras manos en un no sé de dónde venís recóndito en la oscuridad. Hurgué en el vómito de un no sé qué y comprendí que me mirabas jadeando y harta de mi impotencia para untar con mis manos tu piel clara.

¿Ansiosa? Sí, te temí. Tus empujones me hicieron caer del sendero y olvidé que estaba yo ahí por unos momentos hasta que te conocí. Había una tranquera, eso sé. Una tranquera donde aprisionamos nuestros besos empalagosos como de uras que no se despegan de su capullito por mucho tiempo. El vacío de la oscuridad secaba nuestras babas para evitar charcos donde podríamos ahogarnos por fin o alguna vez.

Luego vi sólo estrellas que emergían de tu soplo. La estela galáctica me hacía recordar que mis pies estaban aún en la tierra y ya no te querría más mientras no vuelva a haber en el camino una tranquera aterciopelada. Una tranquera que me remonte a esa magia y a esas estrellas locas que me sirvieron de excusa para tenerte una vez.

Influenza

2010-03-14T12:27:00.000-07:00

En esa caja de hojalata que nos cobija
te veo erguida en tu plano propio.
Esas desastrosas manos que te tocan
al pasar no son más que tunas
que te rozan vehementes.

Más arriba de ese torso tapado
por malditos tejidos
tu cuello emerge como
sagrado obelisco en el templo
de tu embeleso.

Pero, por desdichas de la suerte
de los desgraciados,
tu rostro se opaca por la austeridad
de un tabacopas insolente.

Es en ese bondi de hojalata
donde respiro,
donde te miran,
te traicionan, te engullen,
te envidian, te acosan,
te tocan, te violan
y te excitan
el lugar del querido virus
que se propaga para azotar
los cuerpos de las
criaturas hermosas.

¿Acaso no me podés dejar ver
un poco de ese rostro hermoso
que se esconde bajo un artificio
de la lucha contra las infecciones?

Enfermáte por mí, criatura,
que tu sensualidad no muere
si la influenza azota tu cuerpo
pues he de tenerte abrazada
entre mis sábanas
hasta contagiarme
para usar un tapabocas
como vos
y que nadie
pueda ver
mi rostro
pegado al tuyo.

La explotación

2010-02-03T08:16:00.000-08:00

El factor tiempo

Para poder conseguir el pan y la leche que un hombre comió en un determinado día necesitó trabajar antes para obtener el dinero necesario. Es decir, se ajustó a las reglas del juego que apenas una minoría diminuta ha impuesto desde el principio en que los sumerios inventaron la moneda y desplazaron al trueque.

Empezando por el tiempo en que el hombre protagonizaba el día con la muerte de un animal para poder comer, resulta difícil definir cuál es la razón de vivir de un ser humano actual donde la presencia de metas y del desarrollo personal están por encima del sustento del presente, el cual es imposible evitar en el transcurso de un solo día.

Cuando un hombre se proyecta al futuro, la idea de la frustración está latente pero no visible dentro de la mente. No es posible descartar la idea siendo que la frustración conlleva a la razón de que el futuro propuesto ya en un determinado pasado no fue posible llevarlo a cabo. Por consiguiente, la idea de vivir el presente es más razonable e inmediata que levantarse en el día y pensar en lo que ocurriría mañana no sólo por ser incierto, sino por saber que todo depende de lo que se haga en un determinado presente, es decir, hoy.

El futuro es incierto y no existe porque en la incertidumbre se encuentra el vacío en el que una idea, incierta o no, se pierde porque su esencia es indeterminada o bien, tampoco existe. Si uno estudia en la universidad y en el día estudia lo que dio en el día y cumple con la elaboración de los trabajos, la idea del futuro estará latente pero nunca se cumplirá mientras el tiempo no decida detenerse. El tiempo, al final, termina definiendo el futuro pero el tiempo, al cabo de todo, es el que terminará venciendo a la incertidumbre aunque depender de que eso sea factible también es proyectarse a la incertidumbre del futuro. En este momento hablo de la posibilidad de que el tiempo pueda ser el alivio que encontramos en la poca noción que tenemos del futuro. Sin embargo, depender de ello sería el octavo pecado. Es como creer en Dios sin haber determinado su existencia. Por lo tanto, todo lo incierto no existe.

La mecánica organizacional

Actualmente, el ser humano carece de la suficiente noción de la proyección en el presente y su trascendencia por la culpa de las disposiciones morales que el capitalismo imperante ha impuesto a través de la globalización y el consumismo. Las metas sobran cuando la falta de tiempo es mayor pero esa esquizofrenia, oculta en la oquedad cerebral de los empresarios que alardean con el desarrollo del personal que, a la vez, les provee del dinero necesario para acumular su preciado capital, se percibe a simple vista a través de una mirada más profunda dejando de lado el egoísmo negativo demasiado humano. Tanto es así que el cúmulo de horas laborales ha aumentado en los últimos años teniendo en cuenta que, al principio, la máxima cantidad de horas laborales en cualquier empresa era de 8 horas. Hoy, las horas necesitan extenderse porque la tecnología ha superado la capacidad humana de trabajo que resulta casi imposible obligar al ser humano a que trabaje como una máquina programada. A pesar de ello termina siéndolo gracias a las capacitaciones ofrecidas por las empresas que manejan bancos de datos de personas en busca de trabajo. Estas empresas sólo se limitan a seleccionar y formar personas para la explotación de manera que la producción en la empresa crezca y el manager se engulla las ganancias que, lastimosamente, son incomparables con el salario que percibe cualquier persona que acaba de empezar a trabajar. Los ejecutivos sólo se limitarán, como dice Proudhon, a gozar de los frutos de trabajo sin realizar ninguna de las tareas del trabajo. La selección de personal, entonces, no es más que la búsqueda de personas súper poderosas que no piensan mientras trabajan. Esto hace de la rutina un asunto vital e inevitable en la cotidianeidad que, alejándolos del raciocinio y de la reflexión, termina hundiéndolos en la explotación. Los beneficiados sólo son una terrible minoría que piensa que los premios y aguinaldos harán la función de consuelo para sus empleados mientras la cultura del ser humano ya se ha perdido gracias al automatismo impuesto por más que, para el sector privado, la carencia de cultura tenga poco o nada que ver con el desarrollo personal. El dinero es lo que importa. Y el capital, claro. La rutina entonces impide a uno reflexionar pues eso es cosa de “filósofos lunáticos”.

Complot interno. Flotando

2010-01-31T13:53:00.001-08:00

Cuando emergés
en ese sin fin de voluptuosidades
me armo en un

c o m p l o t i n t e r n o …

Pienso y vacilo
al no saber si seguir
o no
pues en el mar de quimeras
que fluye
como el río del
sentimiento
la pasión se une
a un olvido despiadado.

Mártir de obsesiones;
mártir de voluptuosidades putas;
mártir de energúmenos
sentimientos convencionales
me apiado de mí
y me toco el corazón
para calmarlo
de una vez.

Soy el hijo de Babilonia
y clamo por el perdón
de mis fatales víctimas
posesivas y egoístas
mientras me precipito
en contradicciones
que me limitan a decirte
que todavía te tengo
en mi verga y en mi pecho,
a vos,
tan llena de odio
y de crimen
envuelta en un manto
que,

f l o t a n d o

ensalza tu
odiosa hermosura
para azotarme
con tus espinas
y dejarme abandonado
para siempre
devorado por un
sentimiento fatuo
que me hiciste
tragar como
los fluidos
de tu santo vientre.

Caos nocturno. Placer del tiempo

2010-01-31T13:48:00.000-08:00

En psicológico crepúsculo
de quimeras insaciables
se extiende a lo lejos un manto estelar.
Mis ojos sólo ven oscuridad
en cuyo vacío infinito
fulgores muertos flotan traviesos.
Con tez luminosa y tardía,
entregándote al tiempo y al espacio,
dominás con puro candor
la grandilocuente soberbia del Sol.
Mas vos sólo te escondés en el atardecer
y tímidamente seducís a tus seguidores
para luego surgir en ese espacio
al que noche llaman
los odiosos hombres mañaneros.
Estás con el caos y el placer
porque tus senos se retuercen
entre estrellas mustias.
Tu juventud es eterna
y me eleva en la cumbre
de un éxtasis brioso.
Y si en verdad te apartás
del corazón ensangrentado
de alguien que te adora,
sólo cubrite de nubes negras
para que no veas cómo se vive
una muerte candorosa
de alguien que te extraña siempre
en las putas mañanas radiantes.

marzo de 2006

Sofía y la soledad

2010-01-31T13:24:00.000-08:00

Más allá de la resignación de chuparle la vagina a la soledad, encontré que la posibilidad de trascenderla es escasa al igual que el tantra cuando le tenés delante a Pamela Anderson desnuda. Hasta ahora sólo enterré mis narices en el polvo de los libros y aprisioné a mi espíritu en las telarañas de las vigas de mi habitación. Buscarle un sentido se torna vicioso como para los existencialistas cuyos pensamientos florecen mejor con la soledad para criticar el sistema vital que mueve sus rumbos y no los dejan felices. De ahí a que prefiera eso es contradictorio porque en ningún momento lo he buscado. Tampoco me deprimo, afortunadamente. Estoy con la libido arrastrando desde hace kilómetros de tiempo que motivos para dudar de mi virilidad no tengo. Por supuesto que me encuentro en el vacío absoluto de la atención ajena pero encontrar consecuencia en los demás, un motivo de unión que permita una conexión, se hace cada vez más difícil gracias al egoísmo no virtuoso que tienen los demás. ¿Soy acaso un gran masturbador que se jacta del deseo ajeno hasta cumplir su acometido y volver después al dantesco mundo de mi habitación para abrirle las piernas a la soledad? No. No encuentro razón para satisfacer las búsquedas de placer de los demás. Sin embargo el rumbo de mi vida no puede descartar toda posibilidad. Me encuentro tan solo en ese insoportable deseo de querer follarme a una puta de Babilonia que las posibilidades me rozan el derecho para burlarse de mi fracaso y dejarme solo con Sofía y la soledad.

Cadenza

2009-07-05T19:29:00.000-07:00

La caótica neurosis del claro de luna
me limita a seguir haciendo usufructo
de sus encantos.
En arrebatadoras y punzantes ganas,
mi energía se devora para jamás existir.

Y cuando por fin el agujero negro,
incrustado en mi cerebro como un culo pequeño
sin falo que lo alimente,
arroja las voluptuosidades
de la bendita creación,
vivo en la muerte de quien nunca
ha escuchado nada ni ha saltado con intervalos
alegres y plagiados por la maldición
de la luz y del mar.

Si la nada fuera el origen,
soy el todo creado por nada.

Cambio de energía.
Es Magdalena quien me
lanzó una piedra.

Respiro…

Uno…
Dos…
Tres…

Con la creación castigada por delicias putas
(respiro)
que follan entre sí,
(exhalo)
me regenero entonces
(respiro)
para olvidar tu neurosis.

(exhalo)

La reina de las ponzoñas

2009-03-11T08:49:00.000-07:00

En noches de hastío por el pánico atroz consumidas
la dulce bacante en la vieja ventana pósase desnuda.
Sus senos caídos orbitan demencia y un triste gendarme
llámalos a gozar.

¡Cuán sonoras las notas del oscuro disco polimérico
mis oídos deleitan mas no mi alma triste!
Mi cara se estrella en el pavimento nihilista
donde las piedrecillas se consumían por sí solas, por doquier.

¿Acaso la bruma oscura espera la luz de una idea gozosa
que ser parida deseaba por el vacío del conocimiento?
Esa bruma no es mi estado pero se atreve a desafiar al feliz aspecto
que ese mi estado depara a mi alma.

¡Pero ella sigue allí! Apenas iluminada por la luz de la opaca lámpara
logrando existir gracias al oxígeno hideputa.
La esmerilada botella se yergue fálica en la punta de la mesilla
mientras acosa a la copa que desea desvirgarse con el sagrado líquido la boca.

Satanás no se ha apiadado de mi larga miseria mientras que en mi vacío
sólo esperaba que la princesa de la muerte a felármela venga mustia.
No hay oscuro andamio que el de la vida de aquel que caído nunca ha
en el precipicio de su eterna angustia.

¡Pero ella sigue ahí! Iluminada, sí, por la opaca lámpara
derrochando delicioso aroma a kerosén mientras el tímpano
se conmueve por el dulce acorde de un impromptu
que desea follar tu tímpano y mi tímpano
desgarrando las entrañas de nuestras almas corrompidas.

¡Reina de las ponzoñas! Sé que te nutres de mi hastío
y desvirgar no puedes mi garganta seca que emitir voz desea
con ansias impostándola y dejar que dulce se mezcle
con la tuba oxidada que yace recóndita en el foso de vida llena.

De la siniestra mía el placer depende seguro.
Sí. Ella te coge fuerte, esmerilado cristal de forma sutil.
Tu encanto satiriza la excitación de mi piel mientras mis ojos vislumbran
la luminosidad de tu néctar fluyendo incansable al acariciar la cristalina
base de la grande copa pequeña.

Basta el sorbo para que el fatuo fuego carbonice mis sacras ideas.
Florecen entonces las nadas que fulguran en explosivos algos
mientras que me nutro de ellas reconociendo su valor
y exaltando la esencia ideal de cada nada.

No basta un sorbo para acariciar ese vacío y respirar el frío aire de su todo.
La bacante desnuda no deja de mirarme mientras acaricia su trasero
la madera vieja del marco de mi ventana deshecha en el tiempo.
Su sonrisa asesina brilla en esa bruma que es mi estado
y me depara el peor de los coitos malditos.

Reina agresiva que te exasperas en la punta de la mesa.
Agradézcote por el gramo de placer alcanzado.
Exterminar no has podido a la bacante malvada
per no sentiré, a ti gracias, sus filosos dientes
que desgarran mi garganta.

Al absinto que nos vino de CDE gracias a Gustavo Thor, reina conmovedora de vientres, con invaluable aprecio de escritor devoto en enero de 2009 de la nueva era.

Extraño y doloroso nosequecosa

2008-10-11T10:42:00.000-07:00

Prominencia carnosa estática
incrustada en una piel cartilaginosa e inamovible,
te estremeces entre ventosas acaso inservibles
escurridas en saliva de viscosa naturaleza.
¿Acaso no has podido dejarme descansar
en la paz que el señor ha prometido a tantos?
Un diente me garantiza que te molesta estar ahí
y los días han pasado y tanta paciencia he derrochado.
Mas en horas nocturnas siento más tu presencia
que arde como si quisiera demostrar su existir
hasta que con una pinza, quebrando el filamento,
te separo, oh, pequeña protuberancia,
del cartílago que fastidiarte parecía.
Ay, carajoqueloparió...

2008
Lo escribí para un tumorcito que me arranqué de la lengua luego de días de haberme molestado

Padrenuestro

2008-10-10T08:49:00.000-07:00

La náusea le recordó a las clases de matemática.
A esos números chiflados que desafían a uno con la lengua.
La desintoxicación apareció con un padrenuestro
y la petición por dar un buen examen.

Pudo escapar por el drenaje del suicidio

2008-10-10T08:40:00.000-07:00

Cae y se rompe.
El hastío lo desempolva y vuelve a resplandecer.
Cuando la gárgola le extendió la garra
pudo escapar por el drenaje del suicidio.
Vencido en las tinieblas,
recordó que ya estaba roto y caído.

Y volvió a vivir.

Ofelia y el lazo

2008-10-06T12:47:00.000-07:00

Sentir la inocencia en la piel rosa que te cubre
es ahogarme en el precipicio póstumo de la culpa
que me ata sin piedad a los postes mohosos y añejos
de tu triste y fresca voluntad.

No…
No bajo la cabeza que dulce espera el soplo del viento norte
dispuesto a erizar mi piel que se rasga ante los confines de una falsa plenitud.
Es que pretendo que todo emerja en mí y que un capullo pequeño y blanco
engendre en su pistillo una gota de sangre que pueda alimentarme de mi yo.

Sé que la disputa está en mí y lidiar no puedo porque estoy atado
y disfruto de tu ira porque te enloquece mirarme como a un espejo
que refleja la infame mirada de la represión que te carcome.

No…
No es la legitimidad la que te cubre con su manto de tul
y la que oculta tus algos y tus todos que te hacen culpable
de ser inocente y de verter en tus capullos un fuego fatuo
que enardecería tu inocencia y vilmente la desenmascararía.

Pero estás ahí clamándote a vos misma la ingenuidad que pretendías fulgurar
a pesar de que en tus ojos brillaban las rejas herrumbrosas
que encerraban tus deseos y tus muros para no dejar salir tu cohibido corazón.

No…
No has luchado contra tus límites cuando reconocías el oasis detrás de su espejismo
incluso cuando lo tenías de frente y el aroma fatigoso del calor de tu cuerpo
precisaba también de la neutralidad fría asociada a lo inesperado
cuando viola tus espacios para invitarte a pertenecer de una vez a la quimera.

Soy esclavo de mis quimeras y esclavo de la culpa que te ata a tus algos y a tus todos
mientras no podés regresar llena de gracia al origen que te parió sin querer desgraciarte
siendo que los rumbos que tomaste nunca los cambiaste aún conociendo tu poder.

Yo sólo muero sin mirar adelante la enardeciente conciencia que se consume
como el ego de aquellos que pretendían superarse.
Sé que tu fusión con ellos es imposible porque un lazo te une aún al vacío
aunque no quieras reconocerlo.

La piedra roja que se encontraba muy sola al costado de la calzada

2008-10-06T12:28:00.000-07:00

Una gota.

El trueno quiebra y un perro me ataca:
en mi pierna hay una mordida
y la lluvia se escurre en mi desnudez infantil.

Y es entonces que entiendo
que prefiero ante todo no dar vueltas
y apurarme para decir que sólo pretendía
una piedra apreciar con mis ojos
hasta que apareció el perro
que me mordió.

Yo, huevo

2008-10-06T12:17:00.000-07:00

Me despojo de la culpa un rato
y resisto los achaques de la conciencia.

Como un huevo que florece en tu ojo
observo con delicadeza las curvas de tu cuerpo.

Y te dejo

Cuando menos pienso

2008-04-18T12:42:00.000-07:00

Cuando menos pienso, la necesidad de tener presente un pensamiento se hace mucho más intensa. Y es cuando prefiero evitarlo lo que me hace escéptico. Si tan sólo pudiera deshacerme de los pensamientos dejaré de juzgar mis estados y me abandonaré a mí mismo. Un torbellino silencioso se apodera de mi oído y más deseo permanecer así para siempre. Pero emerge un pensamiento. Un ruidoso pensamiento. Y estoy. Vuelvo a estar, ¡maldita la hora en que emergió ese pensamiento! La frustración y la pérdida entonces se confabulan contra mi paz. Sí. Una guerra civil de polos iguales y opuestos se confabulan contra mi voluntad. Pero la voluntad es pensamiento y si tan sólo pudiera ubicar a la voluntad lejos, pero bien lejos, de algún pensamiento póstumo al menos, mi dicha volverá a tenderme los brazos.

Y me abrazará.

Es entonces que miro el suelo porque sé que aquello no ocurrirá nunca. Sé que permanentemente estaré pendiente de un no-pensamiento para dejarme no estar para siempre. Pero siempre estoy. Siempre sigo. Siempre conspiro con el estar y siempre pierdo porque no quiero dejar de estar. Y lloro un rato. Un rato nada más porque las lágrimas se secan antes de salir. No. No es que el llanto sea vano. Lo vano, aunque uno no lo crea, es el estado que me sume en la tristeza y que, a su vez, me eleva al llanto. No. Yo no lloro en vano. Ya he dicho. Lo vano es eso que hace que me salgan lágrimas secas. Una especie de “no sé qué me pasa” pero con aires de una cínica felicidad.

Felicidad pero de la que se tiñe de oro cuando alcanza uno la plenitud. Bueno, pero no dejo de llorar. Sí. Sé que procuro pensar en otra cosa. Sé que intento desconcentrarme en lo que me sume en la tristeza. Sé que busco tangentes para ir por ellas y desembocarme en otros espacios. Espacios de pensamiento, en fin. Pero… ¿qué estoy haciendo? Estoy pensando otra vez.

No. No debería estar pensando. Si lloro, igual pienso. Entonces debería también dejar de llorar. Acabo de descubrir que, llorando, no conseguiré olvidar el pensamiento. Es definitivo. Sigo pensando entonces… Aunque no debería, claro. Pero la cosa es sencilla. Tanto el pensamiento como la voluntad son unidades que podríamos ubicar en el mundo de los números racionales. Se sabe que entre dos números racionales existe una infinita cantidad de números. Lo mismo ocurre con la voluntad y el pensamiento. Entre ambos existe un mundo infinito que, esencialmente, encarna a la nada. La nada es infinita en esencia también. Lastimosamente es relativo eso y Hermes Trismegisto debería estar riéndose de mí en alguna plataforma ajena a esta dimensión. En fin. Tanto la voluntad como el pensamiento juegan conmigo como si fuera una pelota. Y yo lo sé. Supongamos que entre la voluntad y el pensamiento corre un angosto río: el río de la nada. La voluntad y el pensamiento juegan con una pelota la cual es lanzada sobre el río a las manos del otro contrincante. La voluntad lanza la pelota al pensamiento quien, sin dejarla caer al río, la devuelve a la voluntad. De esta manera transcurre el juego. Lo triste es que la pelota soy yo. Soy el maldito lazo que mantiene unidos al pensamiento y a la voluntad. Si mi deseo es caer de una vez en el río de la nada sin caer en manos de ninguno de estos dos apestosos y vanos contrincantes, entonces debería dejar de pensar.

Creo que debo dejar de escribir.

2008

Agonía de un hereje

2008-04-01T11:08:00.000-07:00

Nunca lo confesaré. Mi familia sabrá agradecérmelo. Pero ya vienen a buscarme y no podrán despedirme. Un ruido atroz se dibuja a mi alrededor como si intentara romperme los tímpanos. Son los gritos de los desquiciados que no hacen más que temer al llamado de la muerte. Pero yo seguiré aquí, corrompiendo los lazos del miedo que me han impuesto al dejarme abrir la Biblia por primera vez. Sí, malditos temerosos de la sagrada e inevitable muerte. La puerta al vacío. La puerta al paraíso. Un mundo mejor me espera y estoy ansioso. Y ese trance es tan gentil que eriza mi piel dándome gozos de paciencia.

¿Paciencia? No tengo nada que deba soportar. Mi condena es inevitable, no la temo y gusto de aguardarla con los brazos abiertos. Me burlo sólo de aquellos que temen a la muerte. Aquellas víctimas del engaño que en los templos amenaza con el castigo del martirio. La muerte. La muerte tan vilmente asociada con los rituales del demonio y otras falacias que encarnan el suplicio y el maldito arrepentimiento. Religiosos perversos. ¡Predicadores del arrepentimiento! Os paseáis en las llanuras del bullicio eclesiástico amenazando con torturas a las hormigas que llevan en sus espaldas las migas del pan que vosotros desperdiciáis. ¡Cobardes! Sólo a mí me conceden el placer de morir con la justicia en la frente pero los demás sólo piden clemencia. Ellos, pobres humanos que pretenden haber abierto los ojos al mundo cuando las aguas del bautismo han acariciado sus cabezas. Débiles estúpidos. Se refugian en la oración y ahora se arrepienten de haber hecho lo que consideráis pecado. Dios les domina a ellos por eso es que tanto temen. Temen a Dios pero sólo se limitaron a disfrutar del crimen apenas un instante. Pero Dios está en mí y no le temo porque habiendo sabido prolongar el gozo de pecar supe discernir el arrepentimiento y la culpa. La sagrada culpa. A ti te alabo porque mi orgullo te ha dado a luz desde el comienzo de mi historia. Tú, amada culpa, que me has llevado de la mano a cultivar mi orgullo y el amor hacia mí. Todo lo he hecho a propósito. El placer de hacerlo no es egoísta conmigo. He quebrantado a la silla eclesiástica y los tribunales han hallado en mi la culpa necesaria para derramarme la furia vertida por sus frustraciones humanas. Y ellos lo saben. Por eso gozan cuando condenan a los no humanos. Por eso se jactan de haber triunfado cuando lo único que hacen es llorar sus penas al no encontrar gozo en la condena a los suyos.

Los pasillos de piedra se dibujan en una perspectiva difícil de definir. Me arrastran de una soga atada a mi pescuezo y el dolor me asegura el pronto gozo de la dulce espera. No emito sonido alguno. Eso les zumba al oído y se tornan más bruscos cuando buscan la salida de una queja o de un suspiro que resulten del dolor que me entregan. Nuestros pasos generan amables ecos en la oscura cárcel a la que despido agradecido por haberme concedido la paz del ruido humano que me ha asegurado mi vanidosa condición de ser diferente. Amada cárcel, a ti te debo la gracia de esperar mi condena. Me has hecho gozar de la tolerancia a la muerte que me acechaba tan lenta y placenteramente. ¿Acaso no has sabido prolongarla más? Miro adelante y el cadalso me aguarda con ganas de abrazarme. Me teme en el fondo porque ha acostumbrado a burlarse del martirio de los demás. Pero mi altivez lo hace bajar la cabeza.

Un látigo me abre la espalda. Otro me abre el hombro. ¡Otro me revienta la sien! ¡Sangre! ¡El dolor es corporal pero mi alma está tranquila! Un gemido placentero echado de mi boca se expande en el vacío al que lo transporta un limpio y calmo viento. El aburrimiento en la multitud es contundente. Tienen sed de ver sufrir a los suyos. Pero el gusto no les daré porque tengo perfecta noción de lo que la muerte significa para mí. Siguen azotándome vertiendo abundante sangre. ¡Mi debilidad se fortalece entonces! Apenas distingo lo que me piden. Probablemente exigen que pida perdón a la cruz. Pero la ignoro. No sé quién es. ¡Nunca lo supe! Envidio el martirio por el que ha pasado el que está colgado en ella y se hizo llamar, alguna vez, rey. El dolor me resulta tan inmaculado como mi culpa. Estoy debilitado pero cada azote, cada golpe, cada dolencia me garantiza el paulatino e imperceptible acercamiento de la muerte. ¡Y es ese mi justo bálsamo! La oscuridad ha llegado pronto a cubrirme con su pureza. El pesado hierro de la guillotina se desliza y yo no percibo su sagrada amenaza. Sólo cierro mis ojos, gustoso de haber vivido. El anhelado paraíso es la nada. Siempre lo he recordado. La nada es el paraíso. Un vacío que no tiene fin y que me desintegra para siempre en los vestíbulos de la paz eterna. ¿Acaso no oigo el ruido del hierro que raspa los conductos del aparato que me llevará a la paz? Es un ligero silbido que me garantiza que todo ha terminado. Que una nueva vida ha de comenzar en el merecido vacío que me ha esperado y al que lo he dejado de lado para disfrutar primero del placer de pecar en vida. Quedáis sólo vosotros que pensáis llevar a cuestas vuestras penosas existencias. Pero, a mí, ya no me queda nada.

Julio José Torres

2008

La verdad absoluta

2008-03-24T18:40:00.000-07:00

La verdad es un conjunto de conceptos a los que cada persona tiene por correctos. La verdad absoluta existe y es propia en cada individuo. La existencia de memorias universales en cada religión y, por ende, la existencia de una verdad absoluta en cada una crea muchas confusiones a las que se debería considerar totalmente vanas.

No es que se quiera paliar la posible existencia de alguna que otra verdad absoluta diciendo que cada uno debería crearse la suya. Sería diferente si todos los seres fueran fuertes, orgullosos de su pensamiento y se aferraran a su propia verdad. En ese caso, cada uno de ellos podrá erguirse sobre su propio eje y ser un auténtico individuo. ¿Qué ocurre si existe una verdad absoluta más allá de los sentidos, que es lo que sostiene la mayoría de los religiosos? Éstos vivirán pendientes de esa verdad y nunca vivirán con intensidad la realidad en sus propias vidas. Sin embargo, pasa algo diferente con los musulmanes: "Dios es grande" es la verdad absoluta de ellos. Es una religión sólida pero con principios carentes de gravedad. A pesar de ello, es lo que sostienen y lo que a ellos les hace feliz.

Habría que abocarse en otra cosa, al fin y al cabo: Verdad vs. Realidad. Tiene un toque agnóstico pero a los que dudan les liberará de toda confusión. Podríamos tomar como verdad absoluta, simplemente, a la realidad. ¿Qué es la realidad? Lo que podemos comprobar con nuestros sentidos.

Podemos decir entonces que la verdad absoluta es: cada uno hace su propia verdad. Si fuera subjetivo este concepto no estaría dando la razón a las verdades ajenas. Este ejemplo de verdad absoluta es completamente neutro y justo; no hay nada relativo. Si "Dios es grande" es una verdad absoluta para los musulmanes, el concepto "cada uno hace su propia verdad" se aleja totalmente de los parámetros religiosos y se vuelve neutro y aplicable. Y esta verdad concede privilegios a la verdad "Dios es grande", por más que yo sepa que no es cierto, es la verdad de ellos porque sé que la verdad "cada uno hace su propia verdad" es absoluta.

El ejemplo 2+2 = 4 es una verdad absoluta que se respeta. El anterior ejemplo no numérico es, mejor dicho, moral. Si se la respeta los humanos vivirán felices, cada uno con su propia verdad.

J.José
2007

Elegía del errante

2008-03-23T14:53:00.000-07:00

De demonios las cópulas florecen en mi alma
corrompida en liza de los templarios sin calma,
y las sierpes destrozan los broqueles de una mente
que en el seno de la paz su vida llora y se arrepiente.

No hay mierda que alimenten las bocas inexiguas
de ánimas clamando perdón por su vida inicua;
dijéronme ayer que la salvación alcanzaría
y del sufrir de los incautos allá arriba reiría.

Vana existencia que te arrastras sin morder
esos negros anos que Satán ha de coger.
Sus miradas las manos de Dios ciegan rotundas
para no arder en los placeres que circundan.

Y desconocen, pues, la verdad absoluta
motejada por el ser que, tirano, la vuelve puta,
y que oculta su esencia y la protege de sus siervos
para que animales vivan y nunca caigan en lo cierto.

Tierra que meces los pasos del humano enclenque:
soportas la hojarasca del saber limitado por el palenque
que la mano demiurga clavó en humanas cabezas
que de los jardines las flores entienden por malezas.

¡Oh, lirio que expandes los poderes de tu luz!
qué fácil es poder contemplar tu rojo aún
y conocer que la divinidad de tu esencia nace
y que el poder del Paraíso a tu lado parco yace.

La destilación de la caña conquista mi garganta
y tragan mis ojos la senda que arrulla la carnaza
que murió, pútrida ya, después del juicio ruin
que un espectro implantó sobre el pecado sin fin.

Ríome, pues, de la vana miseria estúpida
que a lo seres decía: “aquí terminarán su ida”
y cago en los brazos maternos de una efigie santa
para de nuevo comer y quejarme de su ayuda vana.

J.José Torres R
(marzo 2004)

Hambre de reyes

2008-03-23T14:49:00.000-07:00

Ante el clítoris gigante de su abundancia
la gula le impide abstenerse de seguir succionando.
El hastío daguerrotipado en su rostro duro
ha destrozado ya los brazos de Morfeo.

El oro prostituto que acaricia una pescuezo avaricioso
hace imposible abandonar sus votos maniáticos.
Hay olor a mierda en sus cojines de ensueño
pero los neutraliza el aroma de la materia verde.

Sus negros blancos y blancos negros yacen a sus pies
intentando lamer su joven blanda verga.
Está en juego la mayor de las sumas
pero hay roña en su asquerosa mezquindad.

Los cabos tensados no toleran su cerebro de oro lleno.
Los cabrestantes bailan cumbia en la pista de la angustia.
Un clamor desesperado le vocifera en los suburbios
y sólo da flores de plástico a la indigencia.

J.José
(diciembre 2006, cuando empecé a laburar xD)

El "sí" de mierda

2008-03-22T07:26:00.000-07:00

-No me vengas con excusas...
-...
-¿Adónde te fuiste?
-Sin excusas, ¿verdad?
-Pregunto...
-¿Te importa?
-Sos mi marido, ¿no?
-Hace mucho que lo soy, ¿ahora te acordás?
-Te lo echo en cara. Parece que te olvidaste.
-Para nada. Ahora soy un marido libre.
-Lo sé, pero sigo siendo tu esposa.
-Por el momento un obstáculo.
-¿Ahora me decís eso?
-Bueno, vos buscaste.

Pausa.

-¿Qué pretendés?
-Nada. Necesito entretenerme.
-Descarado.
-¡Momento...! Tranquilízate nomás.
-¡A ver! Decíme...
-Descarado no, nena...
-¿Entonces qué? ¿Don Juan?
-Callate.
-No podés objetarme nada. Te estoy diciendo lo que siento.
-Don Juan... ¿Eso sentís?
-Bueno, te veo así.
-Pero no sentís.
-No me cambies de tema, abogadito.
-Sólo corrijo.
-¿Basta!
-¡Qué!

Pausa.

-¿De dónde venís?
-Qué pregunta...
-Ya otra vez con ella, ¿verdad?
-¿Y? No estaré pegado a vos toda mi vida...
-¡Claro que sí!
-...
-Al menos eso dijiste frente al altar...
-Altar... Santos de madera, santas maquilladas... Ellos no escuchan. ¡Son árboles!
-¡Para qué dijiste sí entonces?
-Es la consigna. Gastamos muchos guaraníes para tu vestido, para la fiesta en el club, la comida... Pensé en los invitados, especialmente en las tías que también gastaron en modistas. Si te decía “no”, no habría fiesta y todos me pegarían, especialmente tu familia. ¿Te pusiste linda para escuchar un “no”?
-¿Te arrepentís de haberme dado el "sí"?
-Ese maldito "sí". Cuando armás estas escenas absurdas, sí, me arrepiento.

-¡Qué plaga sos! ¡Sinvergüenza!... ¡Todos los hombres son iguales!

-Entonces mirá, ahí está el perro, hacélo tu esposo.
-Soy tu esposa y quiero que me respetes.
-Sentirás mi respeto si no le buscás la quinta pata al gato preguntándome de dónde vengo y adónde voy.
-¿Creés que te voy a ponderar los malos ratos que me hacés pasar? Cocinar para vos mientras me quedo callada y vos revolcándote en la cama de esa puta. Fundirme las uñas limpiando trastes y lavando tu ropa y vos, yendo al bar y viniendo tatáre.
-¿Y qué querés? ¿Que venga a ayudarte a limpiar la casa?
-¡Machista! ¿Qué clase de armonía habrá en esta casa? ¿Qué clase de ejemplo les darás a tus hijos? ¿Cómo vivirán?
-No le metas a nuestros hijos en esto, ¿ok?
-Tengo razón, viste.
-Pero el problema es nuestro.
Pausa.
-¿Con quién estuviste?
-¿No te cansaste todavía?
-Sucio.
-Bueno, al menos vos no sos así.
-¿Con quién estuviste? ¡Decíme!
-Con nadie.
-Insolente...
-...
-Ni siquiera sos capaz de responder por las cagadas que hacés.
-Y vos... Gua’u que no hacés cagadas...
-Bueno, suelo romper algún que otro plato...
-Ingenua...
-Cínico...

Pausa. Él se dispone a salir.

-¿Adónde ya otra vez te vas?
-No te interesa.
-¡Por eso pregunto!
-¡Al pedo preguntás!
-¡Imbécil! ¡Jodéle a tu abuela!
-...
-Venís con tu cara de “yo no fui” y te vas sin decir nada, como si nada hubiera pasado.
-Exacto... Adiós.
-¡Sinvergüenza!

Se va.

Ella se sienta en el sofá. Toma el teléfono y digita un número.

-Hola, ¿amor? –pausa- Te espero. Vení nomás ya.

Julio José

(junio 2003)

El betún

2008-03-22T07:18:00.001-07:00

-- Qué linda es esa música – le dije.
-- Es una milonga. Apesta.
-- ¿Quién canta?
-- Un señor que está dentro de una cosa negra y redonda que se da muchas vueltas.
Eran las dos de la siesta cuando al abuelo de José se le antojaba encender el tocadiscos mientras todos dormían. Esa tarde hacía un calor muy fuerte y nosotros estábamos en la calle a esas horas porque, como ya le habíamos perdido el miedo al Jasy-Jatere, teníamos ganas de caminar bajo el fornido sol. A medida que caminábamos y que nuestros pies tragaban la acera, dominábamos la perspectiva del barrio, al que lo hacíamos nuestro. El sofocante calor les espantaba a los viejos que ya entraban en sus casas para echarse a la cama bajo el ventilador que igual removía ese tufo incrustado en el recinto de una habitación húmeda. Sí, el barrio era nuestro. Sólo algunos mecánicos de los talleres de la cuadra se paseaban por las calles desérticas. Las personas que transitaban eran como cabras en un llano. Eran tan pocas.
-- ¿Vos decís que esté Dieguito? – le pregunté a José.
-- Vamos a ver. Estará trabajando en el centro con su primo. Así me suele decir su mamá.
-- ¿Qué hace en el centro?
-- Lustra los zapatos de unos señores.
La mayoría en el barrio éramos de familias humildes o algo pudientes. A Dieguito lo conocimos cuando muchos damnificados comenzaron a arribar del río, por culpa de la inundación, peculiar en aquellos años. Era triste ver a uno de los amigos en condiciones un poco diferentes a las nuestras. Sin embargo, predominaban en nuestras relaciones esas ganas de compartir y de jugar. Era eso lo que nos unía. Era eso lo que valía.
-- ¿Está Diego? – pregunté a un chiquito que estaba frente a la casa de madera terciada. Éste se divertía con un pedazo de muñeco al que lo enterraba y lo hacía patinar sobre la arena.
-- No. – se limitó a responder sin siquiera mirarnos a la cara. Parecía tan concentrado en su juego que interrumpirlo sería un pecado.
Divisamos a Dieguito que arribaba, acercándose a la esquina. Nuestra esquina. Eran las cinco de la tarde. Teníamos una hora para jugar antes de que oscurezca. Lo habíamos visto tan abatido, casi estrangulado por el paso de las horas que arrastraban el calor de la mañana mientras él se inclinaba a lustrar los zapatos de algún transeúnte que se creía el burgués gentilhombre. Lo vi trabajar la vez en que acompañé a mi abuelo al Banco. Generalmente se paseaba por alguna de las plazas que comparten 25 de Mayo. El cliente lo mira con petulancia, sentado con su periódico en la mano mientras el niño frota con el paño negruzco las últimas opacidades del cuero que, con un solo toque, brillaba cual espejo de bruja. Y ver al engreído cliente ahí sentado, era como si éste le dijera: “vos estás ahí, y yo aquí”. O bien: “lo siento, chico, sólo servís para eso. Lustrame los zapatos”. Pedantería de muchos ejecutivos.
-- Hola. – saludó.
--¿No querés jugar tuka’e? Te esperábamos. –dije.
-- Vamos a llamarle a Mariela y a Teresita. –agregó José.
Pero Dieguito sólo miraba el suelo. Se rascaba la cabeza y daba algunos pasos sobre la calzada de arena como pensando en otra cosa que en jugar.
-- Estoy cansado, che ra’a.
-- Ndéra. Yo me voy entonces. – dijo José, desapareciendo después bajo las sombras del mango del profundo patio.
La noche era hermosa. Ya había oscurecido y aún nadie estaba llamándome. Diego parecía triste o molesto. Había trabajado toda la mañana y, para mí, en ese momento no me parecería un pretexto para no jugar. Hasta ese momento no había hecho lo que él hacía: levantarse temprano e ir al centro caminando con un primo cascarrabias como Mbopícula. Será por eso que no sentía lo mismo que él pero, una vez que haya visto su estado de ánimo, pude imaginarme que el trabajo era arduo, incompensable con unas pocas monedas miserables que le daban algunos tacañas.
-- A los patrones les gustan los billetes, y a mi mamá también. Todas sus monedas nomás me dan.
-- ...
-- Encima mi mamá está enferma. Una vecina de lejos dijo que tiene tos y mis hermanos nunca vienen de San Pedro a traer comida. Hace rato ya que no vienen. Hace años.
-- ¿Tus hermanos grandes?
-- Sí.
-- ¿Y tu papá?
-- No sé. Parece que no tengo.
Una madre puede ser una familia. Un hermano puede ser una familia. Un perrito puede ser una familia. Para Diego, su familia era Terry, el perro, y Eloísa, su madre. Su primo sólo vagaba y buscaba alguna hierba para fumarse unos petardos, endeudándose después con todo el mundo. Cuando van a trabajar, se quedaba en el camino mientras Dieguito continuaba. Lo abandonaba en el trabajo. Y una familia nunca te abandona.

***
-- Tengo que comprar betún.
Esas fueron las palabras que rompieron la tarde del día siguiente. La frase brotó de repente mientras el sol moría en ese horizonte tan infinito y tan rojizo que podía divisarse desde la terraza. Una cigarra acompañaba al “tengo que comprar betún”, como ensamblando un jazz sin saxo ni contrabajos. “Tengo que comprar betún”. Era esa la frase insignificante que me resulta imposible olvidar. Diego sólo se limitó a decir: “tengo que comprar betún”.
Diego sólo necesitaba decir: “tengo que comprar betún”.
-- ¿Betún? Y ¿por qué no comprás? – es fácil decirlo. Pero a Diego mis palabras le resultaron una ráfaga sonora que le molestaba en el tímpano.
-- No tengo plata. Ninguna despensa me quiere dar porque dicen que mi mamá ya les debe mucho. Ella no salió a rejuntar las latitas para vender. Está enfermita y se quedó a descansar.
Yo sólo quería jugar. A Diego lo veía tan lejano pero tan cercano a la vez que no sabía qué responder. ¿Resultaba un problema que yo debía resolver? Sí, pero no. No podía darle algunos trescientos guaraníes, pues no tenía. No había pasado por mi mente colaborar con él. Yo sólo quería jugar con él. Además, casi nunca pedía dinero a mis padres. Es como si los problemas ajenos me los guardaba para mí solamente. Me gustaría ayudarlo pero en ocasiones en las cuales tengamos que entrar a robar frutas del vecino, tirar piedras a los coches o tentar a las gallinas de algún corral lejano. Yo sólo quería jugar. Pero Diego estaba ahí, mirando al cielo anaranjado que se tornaba negro para dar la bienvenida a ese globo plateado que, endiosándose en la cumbre del firmamento, parecía llamar al aullido del Luisón.

***
-- La señora me dio un remedio para la gripe, pero no se le pasa. Mi mamá no puede comer. Mi mamá no se puede levantar. Mamá está enojada conmigo.
Dieguito no trabajaba desde el día en que no podía comprar betún. Yo sólo quería jugar. Ignoraba el mal estado de su madre. Ignoraba lo que él pudiera necesitar. Yo necesitaba jugar. Él es un niño como yo que también necesita jugar. Pero no. El necesitaba betún, sólo eso.
-- Vení, vamos a jugar. – gritó José mientras se colgaba del árbol del yuyal de la esquina.
Diego jugó con nosotros. Estaba algo cansado, como siempre, porque había recorrido todo el centro pidiendo plata a algún peatón con pinta que colaborase con su mala situación.
-- Sólo necesito para comprar betún. – afirmó mientras se arrastraba por el suelo empavonándose con la arena que se le pegaba al cuerpo sudoroso – Mi mamá no quiere que le diga nada a nadie. Ella quiere que trabaje y le compre su remedio. Ella dice que pedir limosna no es trabajo digno.
-- José se queda en el tambo. – dije. Sus palabras me resultaron tan fútiles. No sabía yo qué era la limosna. Su voz era tan callada, opaca, sin resonancia.

***
Los grandes no nos entienden. Piensan que somos seres irracionales, que todo lo que escuchamos, o vemos, guardamos por un rato en nuestras mentes para luego olvidar. Tenemos las mentes vacías, es por eso que, cuando captamos algo, ese algo se queda en nuestra memoria para nunca salir. Los grandes tienen trabajo, problemas, cuernos; tienen la mente ocupada. Yo sólo tenía la mente ocupada en jugar. Dieguito sólo tenía la mente ocupada en trabajar. Los grandes no nos entienden. Cuando preguntamos algo, intentan evadir nuestras preguntas con una respuesta estúpida, como creyendo que lo que responden nos satisfaría de cualquier manera. Piensan que jamás entenderemos.
-- Un señor y una señora me prometieron anteayer que me iban a dar plata para comprar el betún. El betún es más barato que el remedio de mi mamá. Con el betún podré juntar plata para que mi mamá se levante de ahí. Pero no me dieron la plata.
Su mirada era triste. He visto muchas criaturas tristes. No me importaba verlo así. Mi cara es como la de él cuando mis padres me castigaban. Me era familiar verlo así. Me era indiferente. No me importaba. Esperaba que se la pase. Sabía que se le pasaría
Su casa quedaba algo lejos. Mbopícula ya no llegó a aparecer. Dieguito llevaba algunas sobras que le daban los despenseros avaros, las que eran suficientes para engañar al apetito de una mujer enferma. Dieguito no podía decir a la gente que su mamá estaba enferma, pues ella se lo prohibió. Según ella, eso ridiculizaría su orgullo de trabajador.
-- Mamá tiene mucho calor. Ya no me quiere hablar porque le cuesta respirar. Le doy agua y no toma.
Ya habían pasado cinco días y Dieguito sólo traía comida a casa gracias a las pocas monedas que le daban los del centro. Pero eso no le alcanzaba para comprar su betún. Él estaba empecinado en llevar algo a su casa.

***
Era martes. Por fin el cielo se nubló apenas al romper el alba y, amenazando a la ciudad con un chaparrón frío, por fin el sol dejó de castigarnos. Era una mañana diferente. El viento arrebataba al ambiente su aroma natural llevándose consigo los recuerdos de la semana que transcurrió a un lugar muy lejano. Todo era opaco. El verde de las plantas se oscurecía, como si un tono marrón lidiaba con el tinte del paisaje que se quejaba del clima que amenazaba. El azur del cielo fundiose en el gris lúgubre e insondable que atemorizaba a la misma naturaleza. El viento era fresco, penetraba la vestimenta y rozaba la piel erizándola. Qué buena sensación.
Dieguito no apareció por dos días. José no quiso ir a su casa porque no quería caminar demasiado. Era extraña su ausencia. Me incomodaba no poder ver esa cara que miraba el suelo y que, cuando te hablaba, no te miraba a los ojos, sino sólo se concentraba en una estrella fija en el firmamento o en alguna piedra del suelo.
Divisamos a Diego arribar las cuadras de abajo, acercándose a nosotros, en compañía de un hombre y una chica. Este último cargaba un costal grande y la chica un termo y un paraguas. Dieguito venía jugando, chutando piedrecillas del empedrado y rebuscándolas entre los pastos de las veredas para volverlas a chutar.
-- ¿Adónde te vas, Dieguito? – le dije.
-- Me voy a mi otra casa. Mamá quiere descansar.

Julio José

(agosto 2003)

La matemática aplicada a la realidad perfecta

2008-03-22T06:44:00.000-07:00

Cuando decimos que todo fluye refiriéndonos a una realidad podemos decir que la misma tiene una base hermética que obedece al principio de vibración. El hecho de que todo se mueve, que todo vibra, no implica que aquello fluya. Es necesario el movimiento para que, consecuentemente, ocurra la fluidez.

Heráclito, vanagloriándose con el “Pantha rei”, no se preocupó por representarlo. Tampoco es necesario pero, para poder llevar a acabo el buen análisis que nos conduzca a una nueva verdad, es necesario contar con un elemento que no caiga en la fluidez y el movimiento en que todas las cosas caen. La matemática es estática, perfecta. Perfecta porque no se mueve ni fluye. Es inmanente. Un desarrollo matemático está latente en cualquier cosa y, si representa perfectamente una realidad puede, a su vez, desarrollar una verdad. El cuestionamiento surge entonces en torno a la posible perfección de ese resultado o verdad.

La matemática tiene la capacidad de representar y/o medir valores. Estos valores son, a su vez, una cantidad de aspectos positivos y negativos de una cosa. El valor de una cosa es único, por lo tanto, exacto y perfecto.

La existencia de un decimal hace que una variable represente el estado variable de una realidad pero eso no hace que la matemática sea imperfecta. El resultado es imperfecto después porque el ser humano conoce la imperfección misma de la realidad que está tomando. Sin embargo, en el momento “x” en que uno tomó esa realidad, la midió, obtuvo un resultado que en ese momento “x” fue exacto y perfecto. Si tomamos el factor tiempo para operar y demostrar cuál es el grado de varianza de la realidad cada millonésima de segundo podemos obtener resultados que no pudimos haber obtenido debido a nuestra incapacidad de poder medir cada millonésima de segundo a esa realidad que varía constantemente.

Si se mida una milmillonésima de segundo con la consecuente milmillonésima de segundo existirá un número infinito de medidas que sólo se generarán entre la fracción de 1 milmillonésima de segundo y la fracción de 2 milmillonésimas de segundo. Entonces se aplica la ley de los números racionales en la que, entre dos números racionales existen infinitos números. La existencia del infinito no le deja caer a la matemática en la imperfección porque el infinito es un valor que florece de la biyección entre dos conjuntos (números). El infinito es un número no definido por la incapacidad del ser humano de poder medirlo ya que su proyección es irreal, pero tiene un solo valor durante la operación que puede representar la medición de la tan variable realidad. Por ejemplo:
∞ + ∞ = ∞
∞ . ∞ = ∞

Sin embargo, estas operaciones (entre muchas otras) no están definidas:

0 . ∞ = 0
-∞ . ∞ = 0

Ocurre por la simple razón de que el infinito no puede desaparecer debido a su relación permanente y latente con el conjunto de los números reales.

∞ es UN valor… 1 es perfecto y, por lo tanto, el resultado lo es.

Pi = 3,14 es un número exacto que utilizamos para medir una circunferencia. Esa circunferencia será perfecta porque se utilizó un valor exacto y perfecto. Un círculo tiene 360º y no 360º10’4’’. El valor de pi se halla dentro de esa medida exacta de la circunferencia, por lo tanto es exacto y perfecto.

El hecho de que a la Matemática no pueda uno proveer de los datos perfectos no implica que la misma no sea perfecta y que ella precise de datos perfectos tampoco implica que sea imperfecta. Si tomamos como elemento un dato “d” en un una determinada circunstancia “c” y desarrollamos una ecuación, el resultado nos dará una realidad “r” que puede cambiar inmediatamente simplemente simplemente porque no tuvimos la capacidad de determinar en qué momento exacto tomar los datos para saber exactamente cuál es la realidad que queremos ver. Con los datos imperfectos que provee el hombre se obtendrán resultados exactos y perfectos aunque la realidad no sea perfecta siendo que el hombre no puede proveer de los datos necesarios para tal fin. La perfección de las Matemáticas existe y sigue latente.

El imperfecto es el hombre.

Impotencia

2008-03-19T12:34:00.000-07:00

Llovía. Una vela iluminaba el rincón de la sala donde descansaba el enorme sofá. La luz de la luna que se entremezclaba entre las pesadas gotas de la lluvia intentaba atravesar los enormes ventanales que miraban a la calle. Y él, no sabía qué hacer con el cuerpo. Había discutido con ella toda la mañana por la culpa de un pendejo que se cruzó, hacían meses, entre ambos. Bueno, era vieja para el muchacho, pero las personas de su edad la considerarían así. Sí, era muy vieja para el muchacho. Según los chismes, él la tenía más dura. A la vieja le costaba lograr que su cónyuge llegara no sólo al orgasmo, sino al orgasmo necesario para hacerla sentir la doncella de Gomorra. Y con el muchacho no se necesitaba mucho trabajo. Como un perro la montaba sobre una mesa. Como una perra se sentía ella mientras un vaivén de jadeos retumbaban sobre el delirio de los dos amantes. Y el viejo se frustró.

Al romper el alba, sucumbió el poder de la droga que lo mantuvo dormido. Aunque le llevó mucho tiempo reconocer que aquella droga le impedía ver lo que Elena hacía con el joven aprovechando la dosis ingerida con el jugo de naranja, no pudo evitar beber un sorbo. Ramón Villegas le había advertido lo de su mujer, y él hizo bien en creer el cuento. La semana pasada fingió una enfermedad, a sabiendas de que su mujer, en lugar de ir al mercado, se encontraría con el joven para follar en su casa. Cuando los vio tomados de la mano y a su esposa que no se aguantaba las ganas de tocar el culo de su joven acompañante, la adrenalina, en bulliciosa algarabía, subiendo a sus sienes, se quedó estancada ahí, hasta el día que reventó.

No podía tolerar que la mujer escurra el nombre de su hombre por el suelo. En el trapo sucio se perdería su hombría y la burla de sus amigos se tornaría una rutina que debería soportar en las juntas de cerveza y peñas.

Observó un instante el cuerpo. ¿Fue necesario forzarla a que tome el líquido? Por supuesto. Su orgullo estaba en juego. Debía eliminarla. No podía aceptar que su mujer reconozca que era tan poco macho. A pesar de ello lo hizo. Podía seguir intentando cogerla como Dios manda. Pero aparece el rencor un instante. Nunca se dio cuenta de las jugadas de la matrona hasta que descubrió todo. Se detuvo mientras se animó a tocarse la verga que seguía ahí, blanda, vieja, decadente y con olor a guardada. Se cruzó por su mente la comparación de ese olor con los ropajes viejos de una tía. Sintió asco y pena de sí mismo. Volvió entonces a mirar el cuerpo de la mujer. Seguía siendo hermoso. Senos pronunciados como montañas nevadas. Los pezones eran cierras en las cimas. Redondeadas. Hechizantes. Y tuvo una erección interna otra vez.

Lloró.

¿Acababa de matar a su mujer por celos o porque tenía consigo su impotencia? Sí. En el cuerpo de ella se relamía la impotencia de él. Miraba con asco pero luego se miraba a sí mismo. La impotencia se arrastraba como una víbora saliendo del ombligo, entrando en su vagina y floreciendo en el culo como un inmaduro retoño verde e inocente. Su erección de adentro lo hizo desearla otra vez. Ella estaba a su merced de nuevo, luego de mucho tiempo. Es que la muy puta se salió siempre con la suya. Era experta en hacerlo dormir con pastillas para que pudiera ella tener la tranquilidad de salir con el joven cuando tenía tiempo de coger con el marido. Pero él era impotente. Y él lo sabía. Pero no podía refutarle nada. Ya se dormía cuando ella se perfumaba para salir.

Y ahora que la tenía ahí, ardía en deseos. En pasión. En querer cogerla como hace años. Cuando le abría las piernas y él entraba dentro de ella castigando sus entrañas con el maldito líquido. Sí. Castigándola con ese dolorcito que se remueve en su vientre revolviendo sus intestinos y causando un cosquilleo en el pecho para luego endurecer sus pezones rozados. Él no podía aguantarse más. No ha cambiado mucho después de la última vez que volvió a fracasar en la cama como marido. Como macho.

Se desprendió la bragueta rápidamente. Su verga blanda meneó un momento. Seguía muerta como la mujer. Su verga ya sólo servía para descargar los residuos que la vejiga ya no podía contener. Sí. Tenía que poseer ese cuerpo muerto de mujer hermosa. Se abalanzó sobre él y decidió montarla. Pero su verga no quería entrar más en ese agujero. Se habrá cansado de entrar ahí o simplemente había muerto como su hombría. Pero igual, la tocó, la friccionó con sus manos. Cubría fuertemente los senos con sus arrugados y temblorosos dedos. Los apretaba fuertemente. Mordía su cuello frío. Estaba maleable ese cuerpecito de princesa. Como nunca. Pero su miembro seguía caído.

Él, sin su hombría, no era nada.

¿De qué servía asesinarla si es su hombría la que debía renacer? Una erección interna no significaba mucho. Ya jamás volvería a sentir la fricción de las vaginas sobre su pene. Era eso lo que le confirmaría la existencia de su honra como macho. Pero ya no volverá a sentirla jamás.

Y eso nos garantiza el revólver que, apuntándolo en su cien, se disparó.

Julio José
(marzo 2006)

Crayón negro

2008-03-19T12:26:00.000-07:00

El niño caminaba por la calzada cubierta de arenas rojas. Aquella era una de esas mañanas excesivamente soleadas cuyo calor era apagado gracias a la potente brisa que venía del río, a pocas cuadras. Observaba a los pajaritos a medida que caminaba. Eran tan felices. A veces hasta envidiaba esa alegría natural que resplandece en los animalillos del ecosistema. Lo recibió el perro que ya se tomó con algunas pisadas de niños brutos a los que no les importaba si algún obstáculo en el camino los apremiase. Tocó la oreja sarnosa y siguió caminando, obligado por el reloj. Se perdía entre las plantas y una vez más pisaba el recinto de esa escuela plagada de ratoncillos con queso y basura. Echaba a andar con la mochila a cuestas y unos libros con gráficos estúpidos y sílabas casi incomprensibles.

Y apareció el saludo hipócrita de algún perdido. Era ese mismo saludo que tiene un eco diferente después de la primera frase. La costumbre, esa costumbre, postraba la situación ante unas leyes consuetudinarias, imposibles de ser acatadas por el desnutrido niño. Era feliz, al menos lo intentaba gracias esa sonrisa grotesca con esos dientes desordenados como si una criatura menor acabara de manipularlos. El bullicio que lo rodeaba lo aceleraba enseguida y expresarse no podía en ese ambiente alegre en demasía. Un saludo a sus amigos sería suficiente como para quedarse un momento con ellos, y compartir.

-- ¡Puto!

La voz salió de un espacio ubicado en la esquina donde el árbol viejo se erguía hacia el cielo dejando esclarecer los centelleos del sol imponente entre las hojas verde olivo. Los chiquillos salpicaban la arena a borbotones mientras algunos se empujaban para hincar sus dedos en el tronco del vasto árbol. Sabía que aquella voz venía directamente a sus oídos como un escupitajo que es escuchado por otros pero recibido por la víctima solamente. Es hombre para gimotear pero esa rabia indefensa lo impedía buscar al mosquito y machacarlo entre sus puños lánguidos hasta ver las tripas escurridas entre sus nudillos.

--¡El que lo dice, lo es! – se limitó a decir. Tenía todo un diccionario de malas palabras para insultar a cualquiera pero recordó que son prohibidas en su familia ridícula y que cualquiera valdría un manotazo por la boca.

Y entró en la clase. Buscando un pupitre, recibió un empujón que lo tiró a una mesa, e inmediatamente agarró el lugar para sentarse de una vez.

--Hola, Jorge. –le dijo el amigo que, a pesar de estar siempre con él, lo insulta cuando tiene ganas.
--¿Qué comiste hoy? –le preguntó Jorge mientras se ataba los cordones de su champión derecho.
--Albóndigas con arroz. Hizo mi mamá.

El bochorno en el aula había desaparecido justo cuando la profesora entró escabrosamente. La penetrante mirada intimidaba a cada uno de los alumnos que, esperando el primer regaño o la primera crítica, buscaban asientos cómodos en los pupitres gastados caminando como hormigas. La vieja, después de acomodar sus bártulos sobre la mesada, se dispuso a hacer sonar la tiza sobre la superficie áspera de la pizarra inmensa.

--Sacálena un poco su agogó a Ana. –murmuró el enano que se sentaba en el pupitre de atrás.

Jorge quería ser grande con ese deseo de niño que lo incitaba a adentrarse a la aventura de héroe yanqui. El agogó rosado sujetaba el cabello castaño de la Anita quien acababa de abrir su cuaderno y comenzar a copiar la compleja oración del adelantado rioplatense. Jorge no tardó en estirar su mano hacia el asiento de adelante y agarrar el agogó deslizándolo por el lacio cabello de la niña, hasta desprenderlo.

--¡Profesora! –estalló la casi violada.

Deplorable aquella humillación que se manifestó en las pocas palabras duras de la maestra. El pleito terminó con Jorge en la sala de orientación psicológica, pues llevaba días haciendo demasiadas travesuras y sólo bastaba una queja más de alguna profesora para acabar con la reputación de él, como si aquello se tratara de un tribunal eclesiástico castigando las impurezas de los supuestos feligreses.

Una vieja clavó el bolígrafo en la carpeta de observaciones mientras Jorge permanecía callado, con el corazón en la boca imaginando los cintarazos de su desquiciada madre desfigurando su espalda frágil. El ventilador nunca paraba de soplar. Mientras entraban y salían personas que se hacían llamar profesores, se comía las uñas reclamando algún consuelo que aplacase el humor que palpitaba en su pecho queriéndose librar del castigo que lo acometiera.

--¿Qué me van a hacer?—dijo luego de hartarse del décimo minuto que era tocado por el minutero del reloj de pared. Esa impaciencia no podía soportar, ni siquiera esas miradas embestidoras que carecían de la psicología necesaria para sobrellevar una situación de conducta de un niño de segundo grado que no tiene la culpa de sus actos alegres.

--Jorge, le vamos a llamar a tus papás por teléfono para avisarles que no nos hacés caso...

Desgracia la suya. La palabra “teléfono” le asustaba cuando salía de la boca de alguna profesora. Esa palabra tetrasílaba era la mejor herramienta para mantener a los niños calmados cual reclusos de un hospital neuropsiquiátrico. Y Jorge sólo hundía la cabeza entre sus hombros como un búho atemorizado en la noche de murciélagos.

Al salir al receso, la mirada burlona de la Anita lo atormentó por unos minutos, mas la calma llegó cuando su grupillo se le acercó para alejarse un poco del jolgorio recreativo.

--¿Qué te dijeron? –dijo Luis.
--Seguro que le van a llamar a su papá. –comentó Laura.
--Sí... Y me van a pegar... –dijo Jorge casi rabiado con esa humilde resignación dolorosa que exigía un ligero sollozo. No podía evitarlo. Solía mirar a su alrededor y observaba que muchos traviesos pasaban por lo mismo. Estaba, por el momento, harto de formalidades y estúpidos protocolos escolares. Los niños no saben de esas cosas. Los niños sólo quieren jugar y expresar su ira con puños cerrados y patadas enclenques. Él no podía hacerlo muchas veces. Estaba prohibido pues sus progenitores llevaban en la sangre esa delicadeza tan pacífica que lo limitaba a vengarse de algún maricón que lo contagiaba con sus insultos. “La palabra es la solución”, decía su madre. Contarle a la profesora es lo correcto, pero sería vano, pues ésta sólo tomaría del brazo al idiota y le hablaría como monja. Aquello no compensaba la saña de Jorge, que no se sentía satisfecho con esa llamadita de atención al maleducado. Él quería verlo desangrado, colgado en la placita o del mástil de la bandera para que todos rían de su cara moribunda, víctima de los cuervos que pican sus ojos.

***

En casa no se libró de un tirón de cabello al leer su madre una nota –de queja- sorpresa en el cuaderno de avisos. Odiaba esa mano regordeta manoseando brutamente su cuerpecito. Esa voz gruñona amenazándolo con marcarle las piernas con cables trenzados agobiaba su tímpano inmaduro mientras sólo se tapaba los ojos para que no descubran su lloriqueo. El peso de los insultos oportunos en la escuela y el castigo en la casa lo llevaban a acostarse y pegar su cara en la almohada para ocultar los sollozos que nunca explotaban en llanto.

Veinte minutos se quedaba ahí aguantándose el aburrimiento pero manteniéndose firme a su orgullo infantil. Al salir de su habitación, su madre, algo compasiva, lo reanimaba con esa vocecilla de “yo sé cómo educarte”. Sobraban los consejos baratos mientras pensaba en el Lazarillo de Tormes o en el Patito Feo. Era absurdo enumerar los papelones por los que pasaba el niño. Pensaba en sus derechos como cubano en la plaza pública, mas sabía que los oídos de los mayores eran sordos ante las quejas infantiles. Resignación cristiana. No le quedaba otra opción que hablar con su angelito protector y pedirle que le mate a todos sus compañeros de la escuela y a las profesoras malvadas para que lo dejen en paz.

-- ...y es inquieto. No atiende la clase y se pasa molestando a sus compañeros que quieren aprender. – la frase aquella era demasiado familiar. Mientras el padre centraba sus cejas en el medio de la frente, la madre seguía comentándole sobre las quejas de la maestra que no cabían en la breve nota que había recibido.
-- Y no sé. Hay que ver. –sólo dijo.

Jorge salió a andar en bicicleta. Eran las siete de la tarde y aún no estaba tan oscuro el cielo. Se encontró con unos vecinos y jugaron algo de tuka’ê kañy y pasará-pasará. Más tarde echaron a andar otra vez en bicicletas hasta cansarse. Luego, dejaron caer los móviles en la vereda mientras una de las chicas se disponía a contar la última experiencia que tuvo con el Jasy-Jateré, muriéndose de la risa después de ver las caras de los niños que se apabullaban con sorpresas jamás creíbles. Jorge también contaba sus sustos, pero cuando se hizo demasiado tarde, los vecinos menores que los acompañaban comenzaban a tener miedo. Decidieron dejar la sesión, pues, para otra noche. Jorge cogió su bicicleta y se dirigió a casa.

Ya en casa, sorpresa: un zapatazo lo recibió esta vez. Para evitarlo fue necesario haber pedido permiso para salir a la calle, peor aún cuando va desapareciendo la claridad del cielo a esas horas de la tarde.

-- Mirá si te agarra alguien. Mirá si te lleva algún señor. ¡Peligroso es! ¡Un millón de veces te dije! ¡Caramba digo! – y en cada sílaba donde la voz se cargaba con potencia, la zapatilla hacía su papel. -- ¡Que sea esta la última vez que no me pidas permiso! ¡Si vas a hacer lo que querés, salí nomás a vivir afuera! ¿Me oíste?
-- Sí, mamá. –dijo a cuestas. Los llantos ahogaban a sus respuestas. Pero intentaba atajarse, y no podía.

***

Jorge había pensado en cambiar su postura de niño travieso. Esa mañana, antes de colocar los pies sobre el suelo, decidió medir sus actos y ser un poco más respetuoso. Ya era necesaria esa decisión. Estaba cansado del cinto y las zapatillas. Cada vez que su madre lo castigaba, Jorge la odiaba como Lucifer al Cristo. Sentía una rabia tan impotente que lo entristecía demasiado. No el dolor de los golpes que recibía. El dolor es algo efímero, transitorio, vago, insuficiente. Era, pues, el no poder gritar “te odio” a ese ser que lo trajo al mundo. Tenía tantas ganas de gritar sus derechos de niño, pero no podía. Sin piedad le devolverían un golpe en lugar de unas disculpas.

-- Mami no me quiere. – le dijo a su abuela mientras ésta leía el periódico.
--Pero ¿cómo no te va a querer? Ella te educa. –le respondió ella con una paz inmensa capaz de hacerlo olvidar todo.
-- Pero siempre me pega.
-- Es porque no te portás bien, mi hijito. Prometeme que te vas a portar bien de hoy en adelante.
--Lo prometo. – dijo a cuestas, pero sabiendo que era necesario.

Su abuela se apartó un momento y lo dejó solo. Unas hormigas se paseaban entre las grietas de las baldosas del suelo mientras que las cortinas filtraban la luz de la noche que encandecía la sala de estudio de la cual su abuela casi nunca se alejaba. Jorge se sentía perdido en el medio de una cantidad de libros. Aprendió a deletrear sus primeras sílabas cuando tenía cinco años y ya acababa de leer su primer libro de literatura española. Pero aquellos libros en la biblioteca lo apabullaban; pensaba que le faltaría mucho para leer todos esos y que tal hazaña sería, por lo tanto, inútil. La abuela Concepción le inculcaba el amor por los libros pero era demasiado pequeño para darse cuenta del beneficio que los mismos aportan a la mente humana. El Quijote fue un relato breve que entró en sus oídos hace un mes, más o menos. La abuela Concepción pintó el paisaje como si ella misma fuera la Dulcinea de Toboso. Era evidente que tenía certeza de cómo relatar un cuento que precisa de cierta ubicación escenográfica, pues la sangre blanca de la doble matrona transportaba el tinte español que con orgullo lleva el criollo.

-- Véngase, Jorgito. Vamos a rezar... – dijo desde la puerta.

Jorge no dijo palabra alguna. No tenía noción de lo que ello significa. Sólo sabía que la condición era repetir lo que decía la radio de su abuela por más que sean veinte veces. Y cuando se recostaron en la cama, sonó en el aparato la voz de una señora cuyo carisma dejaba mucho que desear.

Y se repitió una oración que Jorge tardó en reconocer por “Credo”. La misma mencionaba a un señor que había creado los cielos y la tierra y que tuvo un hijo, que también es señor, como su papá. Jorge no tardó en pensar que él también podría ser señor, como su papá. Se alegró y pensó que podría también él crear los cielos y la tierra, como ese otro señor. Sin embargo, la ráfaga de la duda cruzó su mente un instante, y pensó que aquello sería imposible, pues ya estaba todo creado.

-- ¿Quién es ese señor, abuela? – interrumpió mientras la devota sostenía la pequeña radio entre sus manos.
-- Dios, mi hijo. Él es Dios.

Dios. Dios resultó ser entonces ese “señor” al que siempre le rezaba en compañía de su angelito. Su angelito le ayudaba a nombrar a cada uno de sus parientes malagradecidos para que ese señor los bendijera. Esa costumbre absurda lo aburrió pues, con el correr del tiempo, no sintió ningún beneficio devuelto por la oración de cada uno de esos parientes por los que él rezaba cada noche. Dios lo recompensaría de alguna forma, le decía su mamá, pero Jorge estaba siempre ansioso, esperando la bendición de Dios después de saber que un tornado se llevó a todos sus compañeritos y maestras brujas.

-- ¿Quién es Dios? – dijo luego de reflexionar un poco. Nunca lo había visto, ni siquiera lo había sentido. Su mamá lo matizaba como un señor barbudo, canoso, y con una argolla luminosa, de la que nunca se desprendía, flotando sobre su cabeza.
-- Dios es nuestro creador, Jorgito. Él creó todo lo que ves: los animales, las plantas, las piedras, las nubes, el Sol... ¿viste?
-- ¿Él tiene mucho poder?
-- Claro. Si no lo tuviera, no crearía todo el Universo.
-- Ah...

Jorge procuraba imaginarse cómo sería ese Dios que había creado todo. Pensó que de las puntas de sus dedos se disparaban rayos luminosos que hacían aparecer cosas. ¿Un mago? Tal vez.

-- Y ¿cómo nació Dios?

La abuela Concepción se limitó a suspirar un momento, intentando concentrarse en la radio que hablaba como cotorra. Jorge le tocó el brazo insistiendo una respuesta pronta, extrañado por su tardanza.

-- Él es muy poderoso. Sólo sabremos de Él cuando estemos con Él.
-- Y, ¿cuándo estaremos con Él? – preguntó sin vacilar. Él quería conocer demasiado a ese señor misterioso y raro.
-- Y cuando nos muramos. Si nos portamos bien, Él nos llevará consigo al Cielo.

A Jorge no le satisfizo esa respuesta. Él quería saber quién le creó a ese Dios, cómo apareció en la nada para crear lo que ahora existe. Le parecía demasiado extraño aquel acontecimiento. Seguramente en ese momento había un espacio totalmente blanco, donde no había nada y, de pronto, surgió un puntito negro que se fue agrandando, convirtiéndose en un pequeño agujero en medio de esa “nada”. Pero, repentinamente, de ese agujero salió un brazo con una varita mágica que se apuntó a sí mismo y, rápidamente, apareció un señor barbudo que crearía el planeta Tierra, el Sol, el cosmos. No obstante, ¿quién prueba la aparición de ese puntito negro? Era imposible. La “nada” tiene un concepto indiscutible, tajante, absoluto y sin rodeo alguno. “Nada”. Un espacio en el que nada existe. Un espacio donde no hay nada. Un agujerito en esa “nada” necesitaba pruebas demasiado contundentes para convencer al niño de que, de cualquier manera, en esa “nada” había algo. Ese “algo” podría haber resultado ser Dios, y no podía saber qué fuerza se precisó para que, de la nada, apareciera el poder necesario para crearlo todo.

La tía Ramona le había comentado que existe una “Memoria Universal” que podría probarlo todo y que la misma aparecería en cualquier momento, cuando ese señor barbudo venga a este mundo o cuando se desate una guerra entre el bien y el mal. La respuesta de la tía fue una complacencia provisional porque, a pesar de ello, la duda seguiría vigente. Pero Jorge prefirió mantenerla, él sentía la presencia de Dios cuando rezaba a su angelito, especialmente cuando le pedía por la muerte inmediata de sus enemigos.

***

La noche siguiente Jorge había ido a una reunión de grandes. Al principio no se sintió perdido, pues le agradó escuchar de los señores los chismes que volaban confundiéndose entre el humo del cigarrillo disperso en el aire pero, al rato, sintió que la futilidad de las conversaciones era demasiado grotesca como para seguir escuchando.

-- Yo prefiero tomar ese café que tiene espuma y un poco de salsa blanca. –dijo una voz ronca.
-- Crema es eso, querido, crema... –respondió otra.
-- Oigan, ¿saben lo de la Ruth? –surgió una nueva voz en un costado de la mesa.
-- ¿Ruth? ¿Quién Ruth?
-- Miren, yo opino que hay que agrandar nuestra mesa.
-- Voy al baño un segundo.
-- Traigan la mesa de atrás.
-- ¡La hija de la diputada!
-- ¿Esa?
-- Nadie pues usa la mesa, entonces traje para que pongan sus carteras las chicas.
-- ...Y está embarazada otra vez.
-- El barrio de al lado... dicen que tiene más plazas y parques.
-- Este, de todos modos, es más tranquilo.
-- Y la inseguridad amenaza justo ahora que los militares se sublevan contra nosotros...
-- Yo no sé cómo es posible que a esa edad las niñas menores sean capaces de actuar con semejante imprudencia. ¿Y los padres? Decímena, ¡dónde están los padres!
-- Y mirá, yo creo que debería exigirle a ese sinvergüenza un poco de guita por el banco.
-- Hay que llamar un poco a nuestra Seccional para averiguar si pueden acreditarnos en la mutual el sueldito extra, ¿viste?
-- ¿Cuál sueldo pio?
-- Contó pues ña Úrsula que por poco la diputada no le echa de la casa a su hija. ..

Jorge no se aguantaba las ganas de reír en cualquier momento. Pudo haber pensado que aquella ola de diálogos perdidos nunca conducían a algún interés en común. Coligió entonces que, para ser grande, habría que averiguar un montón de cosas para compartirlas entre personas, entre grandes. De cualquier manera, no sabía de dónde sacar la información.

Había un perro cerca de una almohada púrpura. Jorge lo miró un instante y se le acercó. El fox terrier tenía unos bigotes muy finos y una barba bastante velluda, la suficiente como para atraer a las manos del niño y poder ser acariciada su ternura tentadora. El perro le echó unas lenguas sobre los dedos de la mano izquierda y Jorge se sintió a gusto; había percibido ese cariño insuperable, ese cariño que ni en un ser humano podría él apreciar jamás. Qué sensación tan extraña. Con la otra mano acarició su cabeza, casi abrazándolo. El perro parecía entusiasmado y comenzó a mover la cola. Jorge tenía ganas de conversar con el perro. Éste le inspiraba demasiada confianza. Parecía un amigo tan perfecto que casi no lo podía creer. Su mirada era profunda, la misma se precipitaba en el iris de ese par de ojos grandes, voluminosos y saltones.

“Los perros son animales irracionales” – dijo una vez la maestra de Ciencias Naturales. En ese momento, todos sus compañeros anotaron la frase. Jorge también lo hizo, pero luego quedó pensativo. El perrito que tenía consigo despertaba mucha ternura en él. Mirar los ojos profundos de un perro nos lleva a deducir que aquel siente algo. Cuando lo acarició, el animal movió la cola. Cuando arrimó su mano a la cabeza del perro, éste lo lamió. Las lamidas de un perro son como los besos, de manera que no debés limpiarte las manos húmedas delante de ellos. Ellos, pues, sienten el repudio de sus dueños. Ahora bien, ¿desde cuándo lo irracional despierta algún tipo de sentimientos hacia nosotros? Cuando vemos a un perro -o a un gato- atropellado en el medio del asfalto, sentimos dos cosas: primero, pena por el finado inocente; segundo, rabia por el desconsiderado que lo asesinó. Ese sentimiento trágico que percibimos nosotros cuando nos relacionamos con animales diferentes nace de una conexión oculta, que no se percibe, que mantiene enlazados nuestros sentimientos con los seres que parecen no ser racionales. Miramos los ojos del animal muerto. ¿Qué hay en sus ojos? Hay brillo, hay un mar de sentimientos echados a perder, una inmensa tristeza post mortem. Hay también un deseo frustrado, el de querer volver a casa y lamer los pies de su amo grande y de su amo chico. Si el perro –o el gato- fuera un animal irracional, no tendría razones para lamer –o amar- a sus amos, que haría lo mismo con cualquier persona que se cruzara en su camino. ¿Puede ser, del todo, el perro –o el gato- un animal irracional?

-- Vamos, Jorge... – dijo una voz del fondo.

Se despidió del perro y lo acarició unas cuantas veces para asegurarle su cariño. Cuando salieron a la calle para subir al coche, el perro lo acompañó. Los ojos de Jorge brillaron un poco. Dudaba en volver a ver al animal, pero supo que fue una experiencia inolvidable. El coche arrancó, y Jorge no dejó de mirar al fox terrier. Éste levantó el hocico tratando de atrapar los últimos aires que despedían en el ambiente.

***

Llegó un día en que Jorge no podía emprender solo las hazañas que lo hacían terminar en las manos agresivas de los mayores. Eso explica la necesidad de un cómplice pero el rechazo de los demás era contundente. No era un individuo convencional y en sus amigos no podía depositar la confianza que los uniría por siempre. Entonces no eran amigos, eran, simplemente, individuos del momento. Pasajeros. Pero Jorge pensaba que esa pequeña soledad desaparecería cuando encuentre un igual. Sí. Alguien tan igual a él. Tan inocente. Tan culpable. Tan aburrido. Tan estúpido.

-- ¡Escribiste en el cuaderno tus declaraciones a Analía! – le dijo Osmarcito, alguien tan cercano pero distante a la vez cuando se pelean.
-- Es el rubí de mi corazón nomás le puse. ¿Qué tiene? – desconfió Jorge.
-- Y en las novelas dicen que es declaración de amor cuando cuentan cosas así.
-- ¿No le vas a mostrar, verdad?
-- ¡Sí!

El hijo de puta echó a correr con el cuaderno en busca de Analía. El deseo de perjudicar de aquella rata era evidente. Jorgito se preguntó un rato el porqué, bajando la cabeza y buscando una respuesta en el piso de cemento. Probablemente en esas grietas encuentre la respuesta, en el fondo de algún pronunciado agujero o en una hormiga sabihonda. Pero unas ricitas imbéciles lo distrajeron. Volviendo en sí, vio cómo Osmarcito se alejaba con su secreto para ser vilmente revelado.

Corrió detrás de él tan rápido como pudo. Pero fue inútil. Analía ya lo esperaba con una sonrisa soberbia, indolente, maldita, arrogante.

-- ¿Qué lo que vos escribís sobre mí? – le dijo mostrándole el cuaderno en el que, inocentemente, escribió sus sentimientos poco elevados.
-- Dame na… -- dijo impudiente.

El cuaderno de secretitos y chismes volvió a caer en sus manos. Supo que sería inútil pero, al tomarlo en sus manos, lo descuartizó. Con eso no echaría a la basura del olvido los pensamientos de Analía pero necesitaba un poco de violencia para aplacar su hambre de venganza.

Buscó un cómplice que perjudicara a Osmarcito, pero decidió hacerlo solo. Sabía que sería diferente un nuevo amigo pero, si buscarlo sería imposible; encontrarlo, impensable. Se trataba de una fantasía. Pero él sólo quería vengarse.

Jorge se cuestionaba que su amigo de aventura debía ser tan igual como él. Tenía en la mente el instinto de la destrucción. No sabía que era cobardía no querer ser el único en caer cuando descubran algún acto atroz. Alguien más debe estar ahí. Un compañero con el que brote una inocente amistad de niño. Pero ya era mucho pedir. Y pertenecerse mutuamente sería materialista, posesivo, inútil, vano. Pero igual. Jorgito debía pasarla bien. Si encontraba un mellizo, éste pensaría lo mismo.

Se limitó a fantasear con ese pensamiento sin dejarlo salir afuera. Sin llevar a la práctica la búsqueda de su Robin amigo. Sabía que un mundo de superhéroes era posible. También sabía que era necesario cambiar el rumbo de la humanidad. Para ello, el superhéroe también necesita a su lado alguien que lo ayude y viceversa. Pero prefirió identificarse con cómics y dibujos animados hasta que su historia cambie.

Resulta entonces casi imposible definir el rumbo que tomaría Jorgito. Emprendíó la búsqueda inconsciente de un cómplice que soportara con él las culpas de la intolerancia de los mayores. No quería destruir solo. Quería ver reír a alguien con él pero todos los que lo rodeaban eran aburridos y lo trataban de maricón. No era tan egoísta el pequeño. Todo eso explica que no quería tampoco sentirse la única especie viviente sobre la tierra. Sí. Era un mamut en los finales de la era. La cobardía de niño es comprensible. No soportaría solo las acusaciones de los demás. Los demás tienen la peculiaridad de ser normales y, por ende, superiores. El niño flaco reconocía eso pero, cuando intentaba ser como ellos, cuando intentaba limitarse a correr hasta la meta sin empujar a alguien que corre al costado o limitarse a llevar la taza del desayuno a la pileta sin haberla rota antes, estaba solo y aburrido. La respuesta al por qué del deseo de pertenencia era la falta de egoísmo de su parte. No quería reír solo. Reír solo lo hundiría a la vanidad y la inmundicia del rey midas. Esa soledad sí es detestable. Alguien debía merecer su mano. Su hombro. Su capacidad de destruir edificios mentalmente. Entonces, ¿por qué no deseaba ser egoísta para alcanzar la felicidad plena y no desear ya un cómplice?

Alguien escribirá sobre Jorge cuando lo vean más alto. Alguien nos dará esa respuesta. Probablemente busque otro tipo de cómplices o, sencillamente, encuentre en su interior un reflejo simple de lo que está buscando. Quizá ello forme parte de su desarrollo personal. Probablemente encuentre otro prototipo de ser que se involucre en ello. O no. O continuará latente su búsqueda. O su encuentro.

O quizás ya no le importe. Mas él seguirá pintando con crayón negro las ocurrencias que gotean en su cabeza.

Lo próximo ya es otra historia. Ahora, lo que él debe hacer, es terminar su tarea de Matemáticas.

J.José.
(setiembre de 2005)

Resignación

2008-03-19T08:44:00.000-07:00

Fugarse añora la vanguardia de mi gloria
que avizora ya las huestes del olvido.
Hay remordimientos que follan mi nostalgia
pero la realidad perdura y nunca duerme.

Pasado negro que alaba a los placeres
que Dionisio, ovulando, engendró vil;
te encoges en la lejanía del inodoro celestial
y te fundes en el fin de mi carcomida melancolía.

Hoy reposas en la tumba que impuso mi represión
y el ácido brota de mis poros ya lacrados.
En el mundo despreciable que de culpa hoy se libra
mis manos se derriten agotadas en la tierra.